Куём_России_не_объятЬ : Сказка о Молчуне и Пролётном

Люди любят смотреть на своё отражение. Они находят его везде: в зеркале, в витринах, на воде, на лакированных боках служебного транспорта, они любят смотреть на себя с фотокарточек и телеэкранов. Молчун не был похож на людей. Он не любил смотреть на себя и показывать себя. Молчуну нравилось смотреть в небо… Небо – оно такое… такое… Небо - оно такое прозрачное, пушистое, оно совсем близко, его можно пощупать, но только осторожно, одними пальчиками. На ощупь небо совсем невесомое, почти, как воздух, только особенное. Если оно голубое или ультрамарановое, то пальцы на руках чуть покалывает, покалывает даже глаза – они становятся водянистыми. А если небо серое или белое, как простынь, то пальцы вязнут в небе, будто в вате. В мокрой и упругой.

Молчун любил небо. Люди не любили Молчуна.

Один человек сказал Молчуну, что он не нужен людям, что он мешает им, что лучше бы Молчуна не было. «Но я же есть! - Воскликнул тогда Молчун, - Я есть и как я могу не быть?» Человек просто пожал плечами, а Молчун всё пытался понять как это «не быть», когда ты «есть». А когда, он понял, то решил уйти от людей. Он лежал на траве и смотрел на небо. На голубом поле расцветали невесомые, кустистые ромашки, мимо них проплывали резные каравеллы и ползли диковинные твари. «Туда! Я хочу к ним! На небо…» - думал Молчун.

Молчун не помнил, когда это случилось: летом или зимой. Он помнил только, что в один прекрасный день, от исполинского корабля, плывущего по небу, отделилось маленькое облако и стало спускаться к Молчуну. Деревья мешали потрогать мягкий кусочек неба, Молчун метался, ругался с деревьями и пытался отодвинуть их, чтобы расчистить облаку дорогу, но деревья были упрямые и не любили Молчуна. Они были, как люди. Глаза щипало от обиды, и Молчун побежал прочь от деревьев. Он бежал так, пока лес не закончился, пока не закончилась трава, а вскоре - и земля. Молчун стоял на каменистом краю обрыва и звал облако…

Молчун не помнил, когда это случилось, но помнил, что облако было мягким и упругим. Помнил, что облако с радостью его подхватило и потом весело подкидывало, как батут, на котором однажды довелось прыгать Молчуну. Но облако было не похоже на батут, оно было живое. Оно было верное, но без зубов, а потому не похожее на собаку. Оно было умное, но доброе, а потому не похожее на людей. Оно было молчаливое, но не бесчувственное, а потому не было похоже на дерево. Оно было, как Молчун. Оно всегда было с Молчуном. На облаке он лежал и смотрел на небо. На то небо, которое никогда не видел, когда жил с людьми. Новое небо было такое же прозрачное, так же гремело и сверкало, когда становилось сине-жёлтым, как трёхдневный синяк, так же пахло. Но теперь оно не было общим, оно было только его небом, небом Молчуна.

Молчуну не было тоскливо или одиноко. Он не скучал по людям, и ему не хотелось вернуться. Правда, иногда, когда Молчун обижался на небо, он спускался к людям. Он хотел, чтобы небо его ревновало, чтобы сжалилось и просило вернуться. Молчун знал, что гордое небо всё равно не скажет ни слова, но тешил своё самолюбие маленькой надеждой. А может быть, он всё же скучал по людям…

Молчун не помнил, когда это случилось, но помнил, что Пролётный упал на его облако с неба. На приземленца было жалко смотреть – он был грязен, помят, окровавлен и бездвижен. Молчуну стало жалко Пролётного, он умыл его, выходил и отдал половину своей одежды. Пролётный рассказал Молчуну свою историю, рассказал о том, как его хотели убить, как его били, но в последний момент сжалились и просто выкинули. Выкинули, обрезав крылья, выкинули, зная, что он разобьётся. И тогда Молчун предложил Пролётному остаться с ним на облаке. Он хотел, чтобы Пролётный был счастлив.

Молчун и пролётный были довольны жизнью на облаке. Пролётный рассказывал о дивном месте, откуда он родом, где все счастливы, где царит покой и любовь. Молчун слушал его удивительные истории. Однажды, Пролётный рассказал Молчуну, что для того, чтобы попасть в Счастливую Землю, люди должны быть честными перед собой, а главное перед другими. Честным перед людьми быть не сложно, куда сложнее оставаться честным перед самим собой. Поэтому на Небо попадают очень немногие. «Как? Это значит, что есть те, кто никогда по-настоящему не увидит небо?» - испугался Молчун. Прыгун лишь развёл руками: «Такова жизнь, мой друг…»

Молчун не любил людей. Они были злые, как собаки, как деревья безразличные, они любили смотреть только на себя - и не любили на небо. Но Молчуну было жалко их, ведь они не были ни в чём виноваты, они просто такими были. Молчун решил помочь тем, кого не пускали на родину Пролётного и показать им настоящее небо.

Каждый день на облако ступали всё новые и новые люди. Уйдя с земли и оказавшись на облаке, люди сильно менялись. Нет, они, как и прежде лгали, как и прежде проходили мимо чужого страдания, но теперь в них видны были отблески стыда и искры совести. Теперь люди любили Молчуна. Любили, потому что в любой момент их сказка могла закончиться… А Пролётного люди считали равным себе. Зачем любить того, кто ничего не может дать тебе, в замен твоей любви?

«Ты делаешь доброе дело, Молчун, - сказал однажды Пролётный, - но я не могу оставаться среди людей, мне тяжко здесь… Ох, если бы я мог вернуться домой». Молчун был огорчён страданиями друга, он посмотрел на небо, на пролетающие мимо облака и сказал: «Я помогу тебе вернуться. Я дам тебе половину облака, чтобы ты мог отправиться в Счастливую Землю и попросить прощения за свои грехи. Я знаю, ты хороший, тебя простят».

Когда Молчун резал мягкую, пушистую плоть облака, небо плакало, а люди, на минуту, замолчали. Молчун резал облако, а с него самого стекали солёные красные ручьи. Молчун не произнёс не звука, а просто отдал Пролётному половину своего счастья. Отдал другу.

Пролётный не помнил, как это случилось. Он помнил только, то что, в тот момент, когда Бог отказался простить его, то он воскликнул:
- Ты не хочешь простить меня! За что? Все лишь за маленькое лукавство! Там внизу живёт Молчун, который возомнил себя превыше Тебя, который мнит, что может создать Рай на облаке, а Ты прощаешь ему это! Где справедливость?
- Ты хочешь, чтобы я покарал его? – в ответ молчание. – Ты хочешь справедливости? Тогда проткни эту половину облака, и Рая Молчуна не станет.

Пролётный не помнил, как это случилось, но помнил, что из раны в пушистом теле, пульсируя, выплёскивалась кровь, заливала собой всё облако, переливалась через ноги Пролётного, который стоял и смотрел, то на нож, то на рану, то на тёплую густую кровь. Ту самую, что раньше текла в Молчуне. В друге. Спину Пролётного жёг взгляд Бога, но Бог ушёл, а легче не стало.

Легче не станет уже никогда, потому что можно спрятаться от Бога, можно спрятаться от неба, но невозможно спрятаться от себя.