архангел Гавриил : вконец охуевший архангел

Я не Пушкин, я не Фет,
Не Сергей Есенин.
Буден сумрачных поэт,
Бубен воскресений.

Зуд и жОлчь в моем пере
Рифмы укрощают,
И пропойцы во дворе
Пивом угощают.

Понимаю ход планет,
Вод подземных рокот,
И сомнений тайных нет,
И пружинист локоть.

В бездну брошусь я, звеня
Крестиком нательным,
Чтоб смотрящих на меня
Бил озноб смяртельный.

Чтоб в венце из черных роз
Прихромал стеная
Опечаленный Христос -
Простота святая.

Снова руки протянул -
Дескать, распинайте...
Я б охочих оттолкнул
Прямо в зубы, знайте.

И сказал бы я Христу:
Иисус Прекрасный,
Не ходи, ты, ко Кресту,
Не страдай напрасно.

Разве стоит мук твоих
Это злое племя?
Сучьих отроков таких
Надо палкой в темя.

Всех их, смрадных, накажи
Твердо и елдово,
И в стихи мои вложи
Божеское слово.

Чтоб стремниной горных рек
Рифма шла витая,
И последний имярек
Плакал, мя читая.

Чтоб змеиный капал яд
Между многострочий,
И кряхтел подлец Пилат
В мраке вечной ночи.

Чтоб читающим меня
Все грехи прощали,
И пропойцы во дворе
Пивом угощали.