Femme fatale : Метеорологическо-философский очерк.

Люблю грозу в начале мая...
Ф.И.Тютчев

С утра коллектив метеорологов встал явно не с той ноги, но судя по их прогнозам, неясно, они встали или что-то постороннее у них с утра встало и не самым лучшим образом повлияло на их умственную деятельность. По крайней мере, я поняла всё происходящее именно так.
Обещали ясную, солнечную погоду... Какая, на хуй, солнечная погода??? Мерзкая, сраная погода, начиная с трёх часов. Вечера. Ощущение, что на небесах некие мудаки устроили слив канализационных отходов, и не на Марс, не на Венеру, а на Землю. За какие грехи???
Высовываю язык в форточку. Руку побоялась, потому что надо будет её облизывать, а она грязная, с утра не мытая. Мало ли какие глисты наползут, и будет у меня жопа не в жопе, а во рту. И стану путать, то ли меня в рот ебут, то ли в жопу. В общем, хуйня абсолютная выйдет. На язык накапало, я и обломалась, ибо не канализация, а вода как вода оказалась.
Ладно, всё было бы пиздато, но вдруг наебнулось следующим образом: вижу я, что по нашему металлическому карнизу прыгают белые шарики размером с собачьи яйца. Я в анатомии не разбираюсь, вот и пришлось напрягать мозги. Некоторые говорят: град с голубиное яйцо. А чё они, видели яйца у голубя??? Я и то со своей дальнозоркостью ни хуя не увидела. С собаками, с ними полегче, у них хоть чё-то видно. Академики сраные. Отошла от темы... fuck me, peaceful russian people.
Рикошетят эти яйцеобразные градины и прям по моим стёклам. Идиотское чувство, как будто какая-то поднебесная дивизия начала артобстрел. Чёрт, такого сумасшедшего града я за последние пять лет в истории области не помню. Напрашивается мысль: эй, чувиха, а мож тебе всего четыре?! Эту мысль я сразу и беспощадно отметеливаю пинком под зад к чёртовой матери.
Мощный раскат грома. Ремонт там на небе затеяли, что ли? Так и представила себе: Ангел. Взвалил на свои хрупкие плечи бревно. Пошёл его обтёсывать. И вдруг. Пролетает душа миловидной грешницы. У ангела встало по полной. От изумления ангел роняет бревно. Прямо на член. Член ломается. Гнётся. Хрустит. Синеет. С жутким матом ангел, забыв, что он ангел, ампутирует себе повреждённый орган. Грешница подбирает, если можно так выразиться, трофей, суёт его в место назначения и с выражением оргазма на лице летит дальше. У них на небе - личная катастрофа, а на Земле - гроза. Похоже на какой-то древний миф, но...Но жизнь продолжается.
Ситуация становится стремнее. Стёкла сотрясаются, и по ним медленно текут потоки прозрачных соплей. Да, тяжело смотреть на мир через розовые очки, ещё тяжелее - через решётку, но чтобы через сопли?! Игры разума какие-то. Ещё минуту, и в форточку залетит зелёный змий или, по крайней мере, зелёные человечки.
Гром и молния. Ещё одна молния. Ни фига, кроме них, не слышу, ибо стою прямо у полураскрытого окна. Стоять надоело, иду на кухню. Открывшаяся картина, и это мягко говоря, не радует ни один глаз, даже гипотетически существующий третий. Кошка Маркиза сидит на столе и размахивает своим засранным хвостом по моей тарелке с уже не моим ужином. По лоснящейся маркизиной жопе понимаю: ещё как минимум полчаса не жрать нормально.
Принимаю решение: ужин на хуй, кошку на пол. А вообще Маркиза значит блядь из интеллигенции. То есть с виду интеллигентная, в душе блядь блядью. Так оно и есть. Обиженная Маркиза воздымает хвост к небесам...
Беру униженную и оскорблённую на руки. Иду к окну. Не из садистских побуждений, что покажется вам странным.
Кошка поднимает свой нос и обоняет меня. Новый удар грома. Молния - за компанию. Маркиза, бля, взмяукивает, чуть не срётся мне в вырез футболки и вцепляется когтями мне прям в правую грудь. Кто из нас теперь блядь - я не знаю, в мозгу вертится одно слово: блядь, блядь, блядь, блядь. Мой дикий вопль... Всё, пошла переодевать футболку. Дождь прекращается. Сопли застывают. Скучно становится... и кошку на хуй. К Ваське с этажа сверху.
Прошло два часа. Выглядываю в окно. Грязь, море разливанное. Летят и срут на лету маленькие птички.
Иду к телефону, набираю знакомый номер. Короткие гудки. На хуй телефонистку. В записной книжке бардак, ничего найти невозможно. А, нет. Натыкаюсь на недавние записи. Оказывается, мне кто-то назначал встречу в полшестого.
С тихим, но матерным криком души одеваю что попало. Тушь размазалась, волосы растрёпанные. Хуй с ними.
С трудом держусь на каблуках. Передо мной две дороги: одна относительно сухая и длинная, другая грязная, но прямая. Аксиома из первого класса: по прямой всегда короче. Вляпалась в грязь. Сломала каблук...
Каблук на хуй. А другой, бля, целый. Бабка с семечками смотрит с непониманием: чё ж ты, доча, тут комедию ломаешь?.. Иди в ремонт своё фуфло отдай.
Прислонилась к стенке. Эх, никто меня уже, наверное, и не ждёт. **** же не такой мудак, чтобы плыть ко мне по грязи через полгорода...И никакого секса он от меня не добьётся. Даже если придёт. Не путана - в грязи трахаться.
И выгляжу я как с панели. Это же меня надо в ремонт. Снимите меня, кто-нибудь...И пошлите на хуй. К чёртовой матери. У них там теперь евроремонт. А в моей халупе - хуже, чем на том свете. Всё вшиво...А, впрочем, не всё.
Иду до мастерской. Поймала-таки телепатический сигнал от бабки с семечками. А ведь весь наш мир - огромная мастерская, куётся чьё-то счастье, обрываются жизни, создаются репутации, рушатся надежды...
Кружится голова...Нет, падать в обморок не буду. Мчится карета "Скорой помощи"...и хорошо, что не ко мне мчится. Это же моё личное дело, спасать меня, не спасать. И не у каждого личное дело - уголовное.

P.S. Мелкое моросилово капает мне за шиворот. Похоже на пытку в старорусском стиле. Непонятно за что. Домой иду хромая. Тот, кто, может быть, ждал меня на набережной - дождётся завтра. Все мы кого-то ждём, но часто приходит не тот, кого надо...И чувствуем себя, как старые унитазы, которые где-то в глубине бачка думают о великом будущем, а получают неизменное говно. Эх, люди, скажите спасибо, что мы не унитазы!.. Ладно, не хотите - я за вас скажу и на этой оптимистической ноте завершу своё повествование... А Тютчев...к нам на курорт не ездил, и, значит, нашей грозы не видел. Ему легко было рассуждать. Хотя, честно говоря, у нас не курортный город, да сейчас и не май на дворе. Всё, пока.