Foullin : Критика

Обидно порою бывает,
Когда критикуют стихи,
Когда холодной рукой убивают
Все строчки и мысли твои.

Стоишь и не знаешь что делать.
Посмотришь ты тупо в листок.
Слезинки глаза наполняют
Словно роса по утру лепесток.

Позволив себе эту слабость,
Ты мысли свои соберешь,
Внутри ощутишь где-то жалость
И удар этот силой возьмешь.

Присядешь тихонько за стол,
Где твоя «гордость» когда-то рождалась,
Новый получит твой стих приговор
Толпа чтобы им восторгалась!