Бравый и Трюфель : АЦЦКИЙ СУИСАЙД

Прыгнуть из окна несложно. Гораздо сложнее отодрать примерзшие к откосам рамы. Лучше прыгать летом, когда чистый асфальт и больше прохожих, которые уж наверняка оценят твой подвиг. А еще лучше - не прыгать. Зачем? Ведь всегда можно нажраться поганок и запить ацетоном. Будет тошнить, да, это неизбежно, но как вы хотели? Смерть - штука сложная, и кто знает, насколько это облегчение - умереть. Мой друг Дядя Дима, как-то раз обшмалялся крепкой травкой и запил это дело пузырьком Туссина. Сначала он долго тупил наравне с нами, а потом стал "кидать коней". "Кидал" он недолго, но-таки остался жив. Тогда я предложил ему пыхнуть еще. Он испугался и немедленно пыхнул. И ушел. Куда-то. Ну чем не смерть? По-моему так гораздо цивильнее, чем с подоконника в клумбу. А есть еще такие, которые пишут записки. Знаете, такие короткие посмертные записки листов на пятьдесят. Со всем причитающимся пафосом и надлежащим трагизмом. И ведь есть, сука, что почитать! Ну напиши ты то же самое, отнеси в редакцию газеты "Труд" и проснись знаменитым. Нет! Надо обязательно в ванной веситься. Ну ты головой-то подумай сначала - там же белье, тазы, раковина и унитаз. О Боги! Какие строки задохнулись в прозе совмещенного санузла! Ну и есть такие, которые ничего не пишут, а просто звонят своему парню и говорят: "Все, Миша. Прощай. Не вини себя ни в чем..." И режут вены, которые потом десять раз заживают, а она, блядь, снова звонит и снова режет. А Миша, как мудаг, переживает и курит, а потом узнает, что у него рак легких. Гадкие барышни. Есть еще тип гомосеков, которые, не пережив досрочно наступившего "Камин аута" (мама нашла гей-фото в шкафу, тюбик вазелина, диск Димы Билана и т.д.) бегут романтично топиться в пруду. А нет пруда - в реку, где их сносит течением и разбивает об опору моста. А про идиотов, которые полдня стоят на крыше и довольно смотрят на толпу, которая собралась во дворе и спорит: "прыгнет-не прыгнет" вообще говорить не стоит, потому что, когда они "соизволяют" прыгнуть на руки к спасателям, как правило промахиваются и втыкаются головой в газон. Не редкость, согласитесь.
Я же считаю, что тело все-таки бренно, и что бы покончить с собой по-настоящему, достаточно закопать свой истиный талант, похоронить совесть и поставить над ними крест хронической духовности. А потом уже засылать креативы...