Айвенго : Поцелуй бумеранга

Хотелось что-то сказать. Или сейчас, или никогда. Еще немного, и вы разойдетесь, каждый в свою сторону. Но слова застревают в горле. Главное – не смотреть в глаза. И ты не посмотришь, зная, что он еще любит. А он сделает все, чтобы по ниточке твоего взгляда спуститься на дно души. Почему-то дрожат руки. То, что это не чувство вины, ты поймешь потом, когда уже ничего нельзя будет сделать. Поздоровались. На вопрос «Как дела?» у обоих «Все отлично». И ты ему не веришь, зная, что все отлично у него могло быть только с тобой. И он тебе не верит, так как уже ходит по дну твоей души. Так глубоко мог и умел спуститься только он. А ты пустила. «У меня есть шанс?» И ты занесешь топор и скажешь: «Не знаю, я ничего не знаю. Не буду ничего обещать. Давай общаться. Хотя бы». И ноги не будут идти. Почти физическое ощущение того, как он держит тебя взглядом. Обернуться? Ждет. Нет. Прочь. Забыть скорей. Забыть эту встречу. Но ты никогда ее не забудешь. Никогда.
Уходя год назад от него к другому, который так и остался другим, хотела чего-то нового. Но новое оказалось лишним чувством любви, после которого осталось лишь патологическое отвращение. Но это уже не важно.
Прошел год. За это время ни взгляда, ни слова – ничего. Как же так. Ведь любит же еще. Позвонишь. Будешь рассказывать. Все. Он же поймет, пожалеет. Путаясь в своей же паутине, все-таки будешь изображать близкого друга, вбивая гвозди в его сердце.
И вы не встретитесь еще 2 года. Время течет всегда. Из цепочки дней выпадет звено, когда ты поймешь, что он – один, что все – только с ним, что без него нет ничего. И захочется быть. У тебя есть шанс? Не знаешь. Но ведь он же так любил тебя тогда. Любил за двоих. И ты снова позвонишь. Будешь просить прощения. А он простит, ведь он же любит. Только потом ты поймешь, что это прощение родило смерть любви. Будет все. Все, что только может быть между двумя. Он захочет испытать то, что ему дали, когда он перестал уже просить. Но ты будешь мерзнуть. Погасила все сама. Дула изо всех сил на огонь, который горел только для тебя. Теперь дуешь на угли, которые он уже сам растоптал. Но ведь нет же! Он ведь твой, все равно твой! Он же целует, обнимает, верит. Наверное, он просто убежал. Нужно скорей догнать его! Но ты не догонишь. Он убил. Уже убил все с другой, потому что не смог сделать этого один и сам. Перестать бежать, просто идти – так он быстрее исчезнет из вида. Иди, пока не поймешь, что все, что он смог подарить тебе на могиле чувств к тебе же, было лишь воздушным поцелуем. Поцелуем бумеранга. Будешь бежать от него к нему же навстречу. Потом пойдешь. Будешь идти, пока не испытаешь все, что прошел он, мечтая, надеясь и веря. Мирясь с тем, что не будет даже дружбы, которую убьет ревность. Глотай время, запивая обиду. Лови поцелуй бумеранга, чтобы поймать его удар. Пока не встретишь того, кто сможет и поможет тебе совершить убийство неиспытанного. Убийство и станет искуплением. Искуплением палача.