про заек : Заблудившийся поэт

Ночь. Улица. Фонарь… Всё ясно.
(Привет, Орлуша! Здравствуй, Блок!)
Я сочинял стихи напрасно –
Ведь лучше выдумать не мог.

И мой троллейбус заблудился,
и мой трамвай уехал в лес…
Во мне к мужчинам пробудился
какой-то странный интерес.

Я их разглядывал с вниманьем
через оконное стекло,
я приглашал их на свиданья-
они разбили мне ебло.

К троим пристал на остановке,
манил их шелковым бельем.
Не оценив мои обновки,
Меня отпиздили втроём.

Тогда я стал играть на бирже
и водку пить, и баб ебать.
Но что же с ужасом я вижу?
Поэтом мне никак не стать.

Мой мозг загадкой сложной занят,
отныне мне покоя нет:
я охуительный прозаик –
но почему я не поэт?!!!