мама Вовы : Кисель

Вязкий кисель бесконечности чёрен и зол;
и свет,
устав от вечных преломлений,
ко мне пришёл, приветы принеся.
И я, радисткой Кэт, шифровки принимая,
ломаю карандаш,
в припадке лист сминаю,
рву, понимая, что все смыслы мимо проливаются дождями
и заметаются снегами,
пока я судорожно новую бумагу достаю.
Встаю.
И голос шепчет мне…
В мельканьи кадров лица. Есть и ты.
Но мало! очень мало!
Хочу проматывать назад,
искать картинку,
где бы твой взгляд хотя бы на секунду уловить.
Остановить,
как будто фотоаппаратом щёлкнув.
Улавливаю.
Щёлкаю.
Но вспышка, осветила лишь вокруг немного места,
напомнив мне, что свету отразиться
надо от чего-то, чтоб снимок получился,
а из фантазии не сделать фотографий.
Нет прошлого в мечтах у нас.
Ты мне сказал когда-то,
что в будущем ты места не припас,
что начал ставить точки
вместо запятых,
и каждый новый стих, как вздох
о том, что время неизбежно
ведёт тебя по коридорам, залам смежным,
которыми ты проходил уже
и видел эти лица, эти платья,
и эти вина пил,
и в этих был объятьях,
и что они не сладки и не горьки:
пресны,
и окончания историй всех известны....