Йхтиандыр : Дзэн

Жизнь идет своим чередом. За окном - солнечный выходной, люди после бурной трудовой недели проспались, похмелились и идут навстречу хорошей погоде, чтобы посидеть на лавочках в пивных палатках, а кто-то - покорячиться в гараже над сдохшим "сердцем" своего уставшего авто. За стенкой гудит пылесос, соседи решили наконец-то разгрести бытовое свинство и убрать свое звериное логово.
И только одному Васильичу на все глубоко насрать. В ленивой позе, уютно уместившись задницей в продавленную ямку дивана, он возлежит как Цезарь на троне, пьет пиво и переключает "лентяйкой" каналы телевизора. С каждым глотком "клинского" он ощущает желание задуматься о вечности. Не возбуждают ни голая баба в телеэфире, ни "мочилово" в некогда бывших братских республиках, ни шоу знатоков. Это дзэн. Полный. Как у Будды, статуэтка которого стоит на полке среди книг.
Пузо покоится, оргазмирующе пульсируют где-то внутри потоки пива, омывая куски мелко шинкованной селедочки "Матье", лучка и курицы "гриль" под острым соусом. Глаза не замечают подтянутого зада "экономки", которая в живописном неглиже порхает вокруг и суетится с очередной переменой блюд. Уши не воспринимают сотрясений воздуха, полных всевозможных бабских глупостей. В глотку летит очередная стопка водки и огурец, следом - пенное, урчащее пиво. "Экономка" приносит еще пива, и пару раз намекнув на желаение сделать ЭТО, но не добившись даже удовлетворительного "угу", уходит на кухню к примусам. Через десять минут накрасившись и прифрантившись, возмущенно хлопает дверью, и ее звонкий цокот каблучков долго раздается в подъезде. Пузо принимает очередной глоток пива. В доме снова воцаряется дзэн.
Дзэн. Что это за зверь, непонятно откуда взявшийся вдруг? Куда делась брезгливость к здоровенному пруссаку, который выполз из-за шкафа подивиться на здоровенное пузо хозяина? Откуда появилось равнодушие к телефонам, старательно выведенным доморощенным дизайнером на рекламных блоках vip-досуга? О, вот и футбол! Футбол, футбол, футбол... херня какая... опять проиграют... и хер с ними... А мы - пивка, а сверху - картошечки с грибочками и креветок в кляре. Кризис среднего возраста? Хуйня какая... Гармония это, сами вы климакс. Идите нахер, психологи, йопт. Это дзэн. Пустота. "Им, гагарам не доступно..."
Тишь воцаряется, обволакивает нежными теплыми руками Васильича, пробирается в пузо и убаюкивающе гасит его рукой телевизор. Глаз медленно закрывается, и пузо медленно давит на подсознание, выключая его нехитрый механизм включения, чтобы включить, когда потребуется еще одна бутылка и начнется хоккей...