ЕгорМатушкин : Поэт

Жил да был поэт. Писал стихи.
Много-много разной чепухи.
Эпиграммы, басни и поэмы
На любые заданные темы.

За обед, за выпивку, за так.
За улыбку. Словом, наш чудак
Миру был не вреден и любезен.
Пусть голодноват, но пост полезен.

И порой такое выдавал,
Что упавший духом - восставал!

Что зверьё и бурные стихии
Усмирялись! На исходе дня...
И его разбойнички лихие
Отпускали с Богом, не отняв
У поэта черновых набросков
И одежды, вытертой до лоска

Жил поэт. Кормился в как-когда...
Душу выворачивая ради
Одобрения желанных дам!
Но к нему снисходят только бляди!
Да и то, когда с ним заодно
Пьют от пуза водку и вино...

Блядь на то и блядь, почти что даром...
Лист черновика берёт в подарок...

И хранит до смерти. И потом
Рукописи из таких заначек
Будут для потомков много значить!
И тогда ещё одним одним листом
Прирастёт поэта славный том!

Ну а те, сиятельные дамы,
Что к поэту, блин, не снизошли...
Даже в примечанья не вошли!
Хоть их лицами, руками и ногами
Душами, сердцами и ушами
Вдохновлялся смолоду поэт..
Их как будто не было и нет!

Снисходите, женщины, к поэтам!
Свой оставите след на свете этом!