tarantula : Дойти до луны

Поставить диск с чем-нибудь восемнадцатилетним, летним, похожим на арбуз. Лущить косточки воспоминаний. Ну. Это ведь ничего не решает. Просто смотреть вслед своей жизни. А она ничего. Э, стой! Куда, наххуй! Стоять! А, ну и пиздуй, блядь. Дура. Тупая бессмысленная дура.

Это луна в моей голове, ворочается как пьяный мужик в парадной, не дает покоя. Где дверь, где окно, где тоннель мусоропровода? Куда выйти? Не волк, не собака. Ни завыть, ни залаять на луну. Засмеяться, что ли.
Белое круглое одиночество в небе – как расширенный зрачок Бога. Страшно Тебе, или Ты под кайфом, Братан, или Ты уже на небесах? Что ж, я буду помнить о Тебе вечно.

За моим домом есть белая круглая поляна, окруженная огромными тополями, как короной. Их тени на поляне, как протуберанцы наоборот. Холодные и черные. Дойдем? Будет барбекю. Мы берем ломтики мяса, похожие очертаньями на континенты. Вот Африка, вот толстоватая Евразия, вот две небрежные Америки, Южная висит на Северной. Жарить будем тщательно, чтоб точно не осталось ни людей, ни строений. Хуй с ними, с лесами и морями. Вариантов нет. Мясо должно быть зажарено.

Обдолбиться как разведчик Исаев. Поставить диск с чем-нибудь белым, похожим на голову снеговика. Размазывать по усталому ебалу сажу надежд. Ну. Это ведь ничего не решает. Просто смотреть навстречу своей смерти. Хы, а она ничего. Э, стой! Куда, наххуй! Стоять!

Вероятно, нас нет. В мониторах прищуренных глаз
Белый шум. Это снег - порошок из воды. Что-то вроде холодного мела.
Мир быть может любым. При условии – он будет белый.
И, конечно, без нас. Безусловно, без нас.