Хао Искус : Художник и Мадам

Скрипач стоял в углу заросшей мхом оранжереи,
Он размышлял над тем, когда придет Она,
Бездушная мадам, что под покровом полотна
Отпустит совершённые грехи, с косою, у постели

Когда столь нежная рука, его лаская шею
В предсмертный час всего живого естества
Вдруг породит гниение людского существа,
Подобно статуе ожившей Галатеи

Тогда и он, сморённый внеземною красотой,
Испустит дух иль душу женственного пола,
Которая так жаждала свободного престола
И рати верных слуг сотканных пустотой

Но не идет мадам к нему, и время замедляет
Манерный свой шажок звучащий как "тик-так"
И сим проклятием охваченный простак
Самодовольно тело тленьем убивает...

Унылая душа скребет дрянную грудь,
Пытаясь разорвать материи пределы,
Кусая кромку льда десной оледенелой,
Остался слишком малый до свободы путь

Она все тянется, срывая легкие и кости,
На зов свещенника, что реквием поет
И вот, в зашитом верой храме настает
Минута для прощанья с порожденьем злости

Бесчуственные слезы нынешней вдовицы
Стекают по щекам сернистой кислотой,
Но горе напускное, и с великой быстротой
Игривой радостью наполнились десницы...

Порой, таков удел всех творческих людей,
Что оживали с красотой неведомого взора
Порочной мысли -- старой шлюхи у забора,
А погибали... не по средствам... грудою костей...