Француский самагонщик : Exit

Воняло. Не то, чтобы непереносимо. В смысле – не так уж сильно. И не сказать, чтобы совсем уж отвратительно. Воняло слабо и, если чуть-чуть извратиться, даже, может, и приятно – сладковато так, самую малость гнилостно.
Впрочем, нах-нах такие удовольствия.
Главное – что воняло непрерывно. Никакого спасу. Совершенно изнурительно.
Вадим сморщился, оторвался от клавиатуры – всё равно ни фразы написать невозможно, – встал, подошёл к окну, нервно распахнул его. В комнату хлынул морозный воздух. Вадим пыхнул зажатой в углу рта сигаретой, затянулся, выдохнул в окно, поёжился. В голове снова возникли какие-то слова. Он метнулся к столу, принялся переносить слова на монитор.
Вскоре запах вернулся, несмотря на холод.
Блядь, подумал Вадим. Блядь. Что за наказание. Забил на всё, остался после выходных на даче, думал неделю провести в творческом, сука, экстазе – он всегда смущался пафоса и привык снижать его вульгаризмами, – и вот на тебе. Вонь. Аромат. Букет. Амбре, бля. Третий день подряд.
Он ткнул окурок в пепельницу, спустился на первый этаж – четвёртая, если считать снизу, ступенька неприятно скрипнула, – прошёл на кухню, открыл холодильник. Отсюда, что ли, несёт? Нет, вряд ли. Пяток яиц, три банки консервов рыбных разных, подсохший уже кусок сыра. Всё, можно сказать, стерильное. На стенке дверцы – две бутылки водки, в одной на донышке, другая непочатая.
Посмотрел через плечо – на полу, в углу, стоят ещё две бутылки. Пустые. Много пью, покаянно подумал Вадим. И возразил себе: а как не пить? Выпьешь – обоняние притупляется.
Кстати, можно бы накатить. А то никаких сил терпеть. Одиннадцать утра, по старому времени как раз пора.
Он вылил в любимую стопку остатки, аккуратно пристроил опорожнённую бутылку к двум другим, отрезал от подчерствевшего батона кусочек. Да, хлеб тоже кончился. Белого только сухая горбушка осталась, чёрный зацвёл. Вадим понюхал заплесневевшую буханку – пахнет, но запах совсем не тот.
Снова влез в холодильник. Ага, масла нет… обойдёмся… а вот – чёрная икра… из водорослей… дожил… ладно, сгодится, не барин…
После того, как выпил и закусил, стало немного легче. Подумалось, что надо бы сгонять в магазин, а то голодная смерть тут практически на носу. Нет, иронически поправил он себя, голодная кома. Так изящнее звучит.

…Слова, слова… Как же бедны они. Как мало можно выразить словами, особенно в прозе. И как это мучительно. В поэзии-то ещё ничего – ритм там, созвучия, то, сё. Похоже на музыку, только с имитацией смысла. И за изначальными значениями слов – что-то иное. А в прозе – вроде бы просто, но это только так кажется. Несравненно труднее. Созвучия, наоборот, приходится ломать, или, вернее, строить абсолютно по-другому. В поэзии они – из призрачных хрустальных конструкций, в прозе – из кирпича, грубого, да к тому же плохо обожжённого. Поди скрепи эти кирпичи. Ритм опять же – есть, должен быть, только слогами не сочтёшь, всё плавает, всё – то оно так, а то оно эдак… А смыслы между тем норовят ускользнуть…

Вадим очнулся, поставил стопку на стол. Всё это, конечно, очень даже красиво, хоть и банально, да вот снова завоняло. Так, немедленно перекурить, а там видно будет.
Взбежал – как молодой, хмыкнул он, ежели за куревом, – на второй этаж, цапнул сигареты, зажигалку, снова ссыпался вниз – та же ступенька скрипнула, чтоб её, – выскочил на крыльцо, закурил.
В полдень, напомнил себе Вадим, устрою кофе-брейк. Эта мысль всегда грела. Потом всё-таки съезжу, прикуплю жратвы. В ближайший магазин съезжу. Километра три, ментов тут отродясь не стояло, глухомань, а выбор в этом сельпо не хуже, чем где-либо. Спасибо Тимурычу. Да, водки ещё прикупить.
Но что же это всё-таки так отравляет жизнь? Вот опять тянет…
– А это от вас самих, Вадим Игоревич, и тянет, – отчётливо прозвучало в голове.
Вадим отстранённо подумал, что следовало бы вздрогнуть. Но почему-то не вздрогнулось. Вместо этого он с сомнением произнёс вслух:
– Белочка? Так неоткуда, вроде как.
– Неоткуда, – подтвердил голос. Неприятный, кстати, голос. Очень уж равнодушный. Ну, совсем безразличный. – Подумаешь, ноль семь в день. Пустяки. Вы, дорогой, на делириум тременс даже и не рассчитывайте.
– Ёб твою… – пробормотал Вадим, закуривая следующую сигарету.
– Фу, – отозвался голос. И смолк, словно его обладателя шокировал мат.
Вадим обошёл дом по часовой стрелке. Никого, естественно. Заглянул в гараж. Всё спокойно. И уж тут-то вонять нечему и говорить некому. Взял ломик, проследовал в дальний угол участка, приподнял люк септика, сдвинул, заглянул, принюхался. Ну, говнецом потягивает, да, но это не то.
– Не там, не там ищете, – брезгливым тоном сказало нечто. – Вот же дебил… Ведь русским языком сказано – к себе принюхались бы.
– Да пошёл ты, – пробормотал Вадим.
Однако глюки налицо. Белка там, не белка, но глюки вполне даже выраженные. Что ж, и так бывает. Наверное.
Он всё-таки последовал совету голоса – сунул нос под мышку. Ничего особенного не учуял, но поднялся в ванную, принял душ – обстоятельно, тщательно. Истово вымыл голову. Спустился в спальню, оделся во всё чистое.
– Вот это правильно, – откликнулось в голове.
– Иди в жопу, – огрызнулся он.
В груди возникло что-то – словно корявый кол встал между горлом и желудком. Вадим сглотнул раз, другой – не помогло. Ладно, решил он, клин клином.
Вернулся на кухню, мимоходом зажёг конфорку под чайником. Вытащил из холодильника бутылку, вскрыл, налил, выпил, закусывать не стал. Посидел молча. Когда чайник засвистел, намешал растворимого кофе, глотнул, закурил. Прислушался к ощущениям.
В груди отпустило. Но пахнет, пахнет.
Далее обследовал:
– кладовку. В картонной коробке, которую подозревал, обнаружил две вялые картофелины и одну луковицу. Никакого особенного амбре. Да, картошки купить, когда в магазин поеду.
– подвал. В прошлом году там дохлая мышь завалялась. Сейчас – ничего.
Идиот, идиот, стучало в голове.
Ладно, решил Вадим. И это пройдёт. Он взял кружку с кофе, сигареты, зажигалку, в который уже раз поднялся на второй этаж – дефектная ступенька теперь промолчала, – сел за стол, положил руки на клавиатуру. Сейчас, вот только допью, докурю…

…а смыслы всё ускользают, и чтобы уловить их, нужно напрячь не воображение даже, которого традиционно, как он всегда считал, не хватает, и не логику, которой, опять же традиционно, всю жизнь девать некуда, только непонятно, что с ней делать… а что-то другое, идущее вот оттуда, сверху… Господи, как беспомощен я… ритмы, созвучия, смыслы, образы, память… но погоди, погоди, сейчас я уловлю…

В нос шибануло. И некто сзади вежливо произнёс:
– Здравствуйте.
Вадим обернулся. В проёме двери завис неясный силуэт.
– …?
– Да неважно. Вы, Вадим Игоревич, сами всё понимаете.
– …?
Перед глазами, справа налево и немного снизу вверх, проплыли чёрные пятна, три штуки. Опять возник тот самый кол в груди. Стало темно, тихо, и даже запахи исчезли.

Потом Вадим пришёл в себя – во всяком случае, так ему показалось. На экране монитора всё висели буквы, в которые он много месяцев пытался вложить смысл. И ещё – звонил мобильный. Он понял – это почувствовала что-то и встревожилась женщина, любившая его.
Но ни разобрать смысла тех букв, ни ответить той женщине он не сумел. Ах, как жаль…
Зато и преследовавшего его запаха не стало.
Мгновением позже не стало ни звуков, ни света.
Значит, покой, подумал Вадим. Классика. Последний импульс памяти. Заслужил же я хотя бы это.
Тьма и безмолвие не ответили.