ося фиглярский : Бродяга Вселенной

Пыльный тракт. Месяц июнь. Полседьмого утра.
Я пришел на автобус. Мне в город пора.
Вниз к парому спустился берёзок отряд.
В небе спели слепни все мотивы подряд.
То ль у них у слепней скоро смотр-парад
ну а может, они нам так просто жужжат.

Вот и песик знакомый с парома пришел.
Всех обнюхал – ребята, приветствую, мол.
Он мужик хоть куда, средних лет (для собак).
Сразу видно, что мудр и совсем не дурак,
хоть и дом для него на сегодня паром,
он без жалоб, мол, мы там неплохо живем.

Словом, чистый красавец. Не зол. И опрятен.
Складен. Ладен. Великой души. Аккуратен.
И со мной поздоровался. Тихо сел рядом.
И сидит, молча, смотрит своим светлым взглядом
на речное туманное вятское зарево
и на солнышка летнего легкое зарево.

Взгляд его говорит – он живет без поклона
по бродяжьему, пусть – ну и что? по закону
наплевав на все наши берложьи суды,
пересуды-причуды ему до узды.
И я понял, что он – не безродный Барбос
он последний свободный бродяга-матрос.

Он – Бродяга Вселенной, посланец небес,
возвращенец из детства, из мира чудес.
Дряхлый мир наш условен, но все же, но все же
в летний зной раздирает озноб мне по коже –
у собаки-бродяги святые глаза,
и блестит в них, сверкает слеза-бирюза.

Пес проводит автобус. Пора на паром,
хоть и временный, хоть и плывучий, но дом.
На печальный, спокойный, знакомый до слёз,
я гляжу из окна на речной вятский плёс,
где бредёт он, последний свободный матрос,
величаво, к парому, подняв гордый нос.