La Piovra : Письмо

Письмо
Вам с приветом из Бишкека
Пишет смелый здесь поэт,
Что твориться у подъезда
Стал уж чёрным белый свет.

Спрос на водку уж не тот,
Кто рискует, тот и пьёт.
Кто гуляет,
Кто играет с контрабасом на ремне.

Я ж пишу вам из Бишкека,
Потому что жду ответа.
Здесь тепло и ветра нету,
Здесь гулянки до рассвета.

Вот Маринка драит пол,
А Людмила кроет стол.
Дед Егор сдаёт бутылки,
А Федот всё пьёт и пьёт.

Я ж пишу вам из Бишкека,
Тут тюльпаны, мак растёт,
Днём уходят караваны,
Ночью ж контрабанда прёт.