штурман Эштерхази : Гроп для стехов

Мои стихи не всем, бля, по нутру.
Но, может быть, настанет миг, когда
какой-нибудь редак с Литпрома точка ru
их выложит в "Литературу",
а не в "Хуету".

Я красное вино трамваев
на золотую шлюху-осень
плесну, когда она снимает
с себя всё платье, плача: «После».
А «после» может и не быть,
Ведь я поэт, повеса, псих.
И мне так хочется любить
хмельное пойло глаз твоих.
А мне так хочется кричать
про марлю дней, тоской истёртых.
И я кладу в свой гроб-тетрадь
тела стихов, с обеда мёртвых