Фуа-Гра-бля : Анданте

Спускаясь по лестнице прокручивал комбинации, варианты исхода событий. Короче машинально топая, по привычному маршу недостроенного жлоб-элитного дома, думал о делах всяких. Серые стены, битый но еще новый кафель, маты строителей, под ногами пыль и строительный мусор… Все как у людей.
Горный воздух никак не располагает к работе. Подумалось вдруг. А они шуршат, суетятся. Ну да бог с ними, они то люди привычные пущай поработают.
Но как же можно?
Кругом красота какая… А солнце, а небо?

Серые полотна стен сменяли друг друга прерываясь то затекшими углами,
то оконными проемами,
то проемами выхода на этаж с непременной римской цифрой
нацарапанной явно каким-то умником-инженером (ну чтоб работяге сложнее было понять на какой же этаж он все таки попал).

Следом опять глухая, затекший, окно, дверь (умник), глухая…

Помню, в детстве любил гулять по стройке, романтика, войнушки там всякие, прятки. А убегать от сторожа всей оравой. А на стенах писать про все что кроме. Тоже помню. Это эпоха была целая. Нынче то все совсем иначе, я уже не бегу, не прячусь, не стреляю с криком ура. Все больше рассчитываю вложения, оцениваю, нагибаю строителей. Скукота.

…И тут на стене расплывчатая надпись какая-то. Странно, ведь детей на стройке теперь не бывает, да и интересы у них другие. Подошел поближе, из любопытства прочитал. Надпись в две строчки ровным, я аж удивился, каллиграфическим почерком. А написано там было:

Птица летела, упала в говно,
Мне без тебя жить тяжело!

Смешно стало плотно но не на долго, лестница ж все таки людная, а ржать как невменяемому мне было не с руки как то. Оставшиеся несколько десятков пролетов, оживившийся от эмоций и свежего воздуха мозг выдавал варианты типа:

А может это какой-то японский стих в адаптации к суровым будням остарбайтеров въебывающих вдалеке от дома и женщин...

Или это умник-инженер влюбился в своего прораба? Потому, что только редкостные пидарасы пишут номера этажей римскими цифрами не считаясь с суровой безграмотностью воздержанцев строителей...

Или может будущий владелец пейнтхауса вспомнил беззаботное детство и излил душу на серый, угрюмый бетон…

Или может это переписка поэтов современников, таким изящным образом условившихся оставлять послания друг для друга…

Или кто то в надежде на то, что проходящая мимо малярша Зина увидит и поймет как любит ее сварщик Колывайло…

Да мало ли что еще. Мысли прервались сами собой, как только вышел на улицу. Чистота, простор, солнце через край, горы… Поеду к морю купаться. Друзья на яхте заждались поди. Крышу конвертибла поднимать не буду, ветра нету совсем, тишина. Денек то какой, природа ласковая, нега да и только.