Фуа-Гра-бля : Белые радости

Летят, парят, кружатся,
Залетают в душу, тают,
Рваные хлопья, перья,
Студят рваное сердце…

Почти незаметно день за днем понемногу привыкаешь, не замечаешь…
Но вот сорвало с ветки рой белых мух спекшихся в единую субстанцию и только начало замирать дыхание, как сразу же ШОК… А справлюсь ли я, переживу ли? Немеет, теряет ритм, такой уже привычный, рваное, еле теплое, стынущее…
Рядом хочется слышать глубокий вдох, ощутить поток обволакивающего теплого дыхания, расплавляющий, спасительный.
Когда же ты остынешь, когда?