Doomsower : несуществующая жизнь

На перроне никого не было. Сквозь надвигающиеся сумерки моросил мелкий дождь. Я вышел из электрички и потащился к привокзальному ларьку. Купив пачку сигарет, пошел в сторону светящихся окон какого-то местного кабака. Столики одиноко стояли в пустом помещении, тускло освещенном настенными лампами. За стойкой стояла девушка и невозмутимо ковырялась в носу.
-Пива - коротко пробурчал я.
-Вам какого? - сухо спросила та, вытаскивая палец из ноздри.
-Свежего - не менее кратко ответил я.
-У нас всё свежее - с гордостью в голосе сказала девушка.
-Ага. И не разбавленное... Налейте вот этого, - показал я на кран рядом с собой.
Девушка посмотрела на меня, как вегетарианец на шашлык и выдавила:
-К пиву брать будете что-нибудь?
-Кружку.
-Вы сюда поумничать зашли? - не выдержала она.
-Девушка, налейте мне, пожалуйста, пива. Пока всё.
Девица недовольно хмыкнула и выполнила заказ. Рассчитавшись, я сел за столик в углу и немного отпил "свежего" пива. Настроение было не из лучших. Со мной что-то случилось, но я никак не мог понять, что именно. Всё осточертело, хотелось просто забыться... В кармане заиграл сотовый. Не обращая внимания на звонок, я сделал еще пару глотков и закурил.
В этот момент дверь заведения открылась и на пороге показался мужчина лет пятидесяти. Выглядел он как-то странно. Спортивные штаны, пиджак и шляпа. Он подошел к стойке и через минуту уже стоял перед моим столиком с двумя бутылками пива:
-Не помешаю?
-Нет, -сказал я и воткнул горящий окурок в стенку пепельницы.
Мужчина сел напротив. Я заказал еще одну кружку и пока я с ней разделывался, странный посетитель поинтересовался:
-Не подскажешь, который час?
-Десятый - безразлично ответил я, давая тем самым понять, что у меня нет желания продолжать разговор.
-Да, быстро летит время -произнес мужчина задумчиво. -А ты что такой невеселый? Случилось чего? - он явно хотел пообщаться еще.
Я посмотрел на него и сказал: -А чему радоваться?
Мужчина как-то загадочно ухмыльнулся:
-Это точно. Особенно, если учесть что жизни не существует.
-В смысле? - не понял я.
-На самом деле ничего нет. Всё - лишь плод нашего воображения.
-Вы буддист? - спросил я, делая заинтересованный вид.
-Нет. Скорее реалист. Дело в том, что буддизм утверждает, что весь мир - иллюзия. Обман. Мы его видим, но на самом деле ничего нет. В действительности же всё гораздо проще. Нет даже самих нас.
-Это как? Кто же тогда я и вы? - усмехнулся я.
-Мы - никто. Потому что нас как таковых нет. Хотя этого догмата не найти ни в одной религии.
Что-то с этим дяденькой не так, решил я и вымолвил свое предположение:
-Если вы из какой-нибудь секты, то напрасно теряете время. Я не верю во всю эту ерунду.
-Я не могу потерять время, потому что оно уже потеряло меня.
-Неужели? - иронично заметил я. -Ну, вам виднее... Похоже, подумал я, передо мной сидит взрослый человек, с рассудком которого возникли серьезные проблемы.
Мужчина рассмеялся: -Я тебя прекрасно понимаю, Николай. Когда-то я также, как и ты верил лишь своим глазам и ушам...
Тут я насторожился: -Откуда вы знаете мое имя?!
-Это не имеет значения. Когда я умер и попал туда, куда попадают все, мне удалось сбежать. Теперь я здесь, говорю с тобой. И это сейчас главное.
И тут я подумал, что либо в пиво чего-то подмешали, либо кто-то меня разыгрывает. Мужчина меня утешил:
-Это обычное пиво и никакой не розыгрыш. Да-да. И не надо так на меня смотреть. Для тебя это необычно, а для меня - в порядке вещей.
Я не знал что и сказать. Этот мужик только что ответил мне на то, о чем я подумал. Похоже, у меня поехала крыша...
-Всё с тобой нормально, -продолжал мужчина, -просто ты пока многого не понимаешь.
-Вы кто такой? Откуда вы знаете то, о чем я думаю? - испуганно спросил я и почему-то стал оглядываться по сторонам.
Девушка за барной стойкой уже куда-то исчезла.
-Послушай, Николай - выражение лица мужчины вдруг сделалось каким-то особенно серьезным, - нас действительно не существует. Как бы ты этому факту не противился. Мы лишь плод чьего-то неизвестного воображения, персонажи короткого рассказа, который однажды закончится. Сейчас о нас кто-то читает. Он только что прочитал эту фразу, которую ты от меня услышал. Ты и я - вымышленные герои. А они не могут знать, кто их автор. Ни сколько потому, что им этого не дано, а потому что их нет. Они есть только в сознании автора. В реальности их не существует. Мы - словесная выдумка. Когда ты читаешь книгу, разве не понимаешь, что ты - существуешь, а те, кто в ней, нет? То же происходит и сейчас. Но слово имеет великую силу. Такую, о которой ты даже не подразумеваешь. Неспроста Библия начинается с "Вначале было Слово..." Помимо нас, как ты уже понял, есть автор, который создал меня и тебя, а также всё остальное, что нас окружает. Даже твои мысли и сомнения - это лишь продукт его разума. То же касается и меня. И всех остальных. Кроме автора существуют читатели, которые в данное время читают этот рассказ. Читатели - простые наблюдатели. Но они существуют постольку-поскольку, то есть пока открыт текст и они читают его, прикидывая модель сюжета на себя. Автор же существует всегда. Ты можешь мне сейчас не верить, но я точно знаю, что тот, кто нас сейчас читает, абсолютно уверен в том, что в действительности мы не существуем, как, впрочем, и вся наша жизнь. Вот такой странный парадокс. Мы вроде есть и в то же время нас нет. Это трудно объяснить на словах.
-Что за чушь! возразил я. -Никакой автор меня не создавал!
-Ты хочешь сказать, что сам себя создал? Ты - творец самого себя?
-Не я, конечно. Родители...
-А они сами себя создали? Никто не появился на этот свет сам. Все люди - творения. Так что изначально мы все зависимы. От наших создателей. Ничего нашего нет. Мы - пользователи того, что нам дали. А когда срок жизни подходит к завершению - теряем всё, даже собственную плоть.
-Значит мы и не умираем, если не живем? - спросил я вообще ничего не понимая.
-Нет конечно. То есть мы умираем, для кого-то. Но на самом деле мы живы. Только по другому. У нас свой мир, от которого читатель далек. Он ограничен рамками логики и собственного воображения. Ему невдомек, что мы сейчас о нем разговариваем, хотя это факт. Он думает, что это всего лишь рассказ, который придумал автор.
У меня никак не укладывалось в голове то, что я услышал от человека, внешний вид которого едва ли совмещался с тем, что он говорил.
-А для чего он нас выдумал? -задал я вполне логичный вопрос.
-Об этом известно только самому автору. Одно лишь могу сказать: мы - его часть. Его подобие. С помощью нас он хочет чего-то передать. Возможно, тем самым он решает свои личные проблемы.
-Ясно. Но почему вы подошли именно ко мне? Это ведь не случайно? Откуда вы знаете обо мне и о том, что я думаю? Для чего вы вообще мне это всё говорите? - мысль об этом по-прежнему не давала мне покоя.
-Я тебе ничего не говорю. Потому что меня здесь нет. И нет вообще. Я - плод твоего воображения.
-Как нет? - удивился я. -А с кем же я тогда разговариваю? Сам с собой что ли?
-Можно сказать и так. Иначе откуда я всё про тебя знаю?
-Чушь какая-то... Почему я должен во всё это верить? Я же вас вижу, могу дотронуться до вас...
Мужчина несколько снисходительно посмотрел на меня и сказал:
-Это как сон. В нем, как правило, ты не осознаешь, что тебе это снится, ты видишь себя и других, можешь их почувствовать наощупь. Но потом ты просыпаешься и понимаешь, что этого всего нет. Хотя во сне всё очень явно и убедительно. В нашей жизни почти то же самое. Смерть - это наше пробуждение. Я уже проснулся. А ты - еще спишь.
-Как же я несуществую, если я есть?
-Ты пока есть. Однажды тебя не станет. Как и когда-то не существовало вообще. Всё началось с того, что тебя никогда не было, а кончится тем, что тебя никогда не будет.
-Что-то я совсем запутался... -действительно, в голове была какая-то каша, полный бред. Я опять закурил. Сигарета в руках задрожала. -Допустим, что всё так и есть, как вы говорите. Мы сейчас разойдемся. Я останусь один. И что мне делать, зная всё это? Как мне дальше жить?
-Как жил, так и живи. Всё равно ничего не изменится. Мы подчиняемся определенным законам. Да и кто тебе сказал, что ты живешь? Ты сейчас находишься в неопределенном состоянии.
-А почему я вообще есть? Почему меня никто не спросил, хотел ли я рождаться и хочу ли я быть? Зачем мне такая жизнь, где я ограничен и зависим, где я всего лишь плод чьего-то воображения? Это имеет какой-то смысл для меня или в целом?
-Всё имеет свой смысл. У каждого свое предназначение. Но цель у всех одна.
-И какая же? Умереть?
-Смерть - это не цель, а неизбежная участь. Главное - оставаться тем, кто ты есть. Быть самим собой. Оставаться человеком. Во что бы то ни стало. Простая общеизвестная человеческая мораль.
-Иногда очень трудно быть самим собой... Приходится надевать различные маски, играть соответствующие роли. Допустим, что всё что вы сказали - правда. Мы не существуем, жизнь - рассказ. Но чем он закончится? В чём его суть?
-Об этом знает только автор... Заметь, большинство людей старается не забивать себе голову вопросами о смысле жизни и вполне довольствуются тем, что имеют. Живут своей стандартной жизнёшкой простого обывателя для продолжения своего рода, такого же чуждого к извечным вопросам, как и они. Живут и умирают, живут и умирают... Они следуют общепринятым нормам, делают всё как надо, как положено, как все. Это напоминает схему. Мысли и чувства становятся искусственными. Этакая механическая жизнь. Люди заботятся о том, чего однажды навсегда лишатся. Их куда больше волнует непогашеный кредит, чем вопрос, что же будет после смерти. Сплошная бытовщина. Семья, карьера, зарплата, техника, мебель, одежда, продукты, квартира... Все стараются плыть по течению, ибо так легче. И так заведено. Смысл жизни большинства - просто жить. Получать удовольствие. И вся наша жизнь от начала до конца нам неизвестна, но известна автору, так как он ее создатель.
-Значит мы заранее обречены и выполняем то, что нам припишут? Получается, мы не хозяева своей жизни?
-Это заблуждение. На самом деле мы вершим свою судьбу сами. Только автору уже известно, чем всё закончится. Ему подсказываем мы. Но он думает, что работает его фантазия. А что такое фантазия? Откуда автор черпает мысли? Способность творить? Да. Но материал... откуда он его берет? Из чего рождается мысль?.. В свою очередь, автор помогает нам. Так же невидимо. Всё взаимосвязано, как видишь.
-Короче, я так ничего и не понял...
Мужчина улыбнулся.
-Однажды осознание придет к тебе само.
Вдруг открылась дверь и в помещение буквально влетели два человека в белых халатах. Увидев нас, один из них закричал:
-Так вот ты где, проповедник наш! А ведь тебя предупредали!
Мужчина встал, и не переставая улыбаться, сказал глядя в мою сторону:
-Ну, мне пора...
В это время люди в халатах подбежали к моему собеседнику и, взяв его под руки, вывели из кабака.
Я вышел следом. Машина скорой помощи уже отъезжала, но в боковом окне я успел рассмотреть махающую руку человека, с которым недавно беседовал.
Закурив, я пошел обратно на вокзал. В зале ожидания находилось несколько человек, видимо, ожидающих свой поезд. Я опустился в пластиковое кресло и пытался переварить "откровение" странного незнакомца. Я так ничего и не понял, но чувствовал, что встреча с ним была не случайной.
Так, в своих раздумьях, я просидел около часа, пока не объявили мою электричку. Через несколько минут я ехал в пустом вагоне, прижавшись виском к стеклу. В кармане опять заиграл сотовый. Я безразлично смотрел в окно, даже не пытаясь разглядеть что-нибудь сквозь темноту. Было такое ощущение, что меня уже нет. Да и был ли я когда? Может, жизнь действительно, как сон? Во сне я разговариваю с людьми, которых сам же и придумал и ничуть не сомневаюсь, что они - настоящие. И этот самообман не раскрывается до пробуждения... А может, и правда, жизни не существует? Взять, например, прошлое. Все прожитые мною годы. Всё, что было раньше, теперь этого нет. Остались одни воспоминания. Где я, десять лет назад? Я - был. И то, что есть сейчас, канет в бездну минувшего. Этого не будет. Значит, этого потенциально не существует. Всё незаметно исчезает. И мне вдруг показалось, что время меня потеряло. Навсегда...