Антоновский : Утро

Утро, пятится тайным знаком

Смысл на часах –чисел

Как будто знаком.

Пасмурность влетает в комнату мотыльком,

И в ней образуется вакуум –

Ветер рванул на себя форточку

Словно выстрел.

Я – тот знакомый твой, который всегда

Не выспавшись что то шепчет,

И любит всё крепче,

Звенящего в коньяке квадратного льда.

Бокала, который опять превратит утро

В вечер.

И ветер сомнёт карниз –

И это удар.

Я знаю как ты просыпаешься,

Еле видна,

Площадка в тумане, где –

Пропадают дети

И у парадки мелочь на пачку вина

Ищут какие то люди,

Мучительно –

Деятельно.

Я вижу, как ты встаешь и устало идёшь

В ванну, от туда на кухню

Как делаешь кофе

На фоне окна мне виден твой бледный

Профиль,

Ещё не утративший поздней

дремоты дрожь.

Я верю, что ты прекрасна

И даже во сне

Летаешь.

Что помнишь меня

И важнее глупостей,

Тени для глаз,

Что просто лежат на окне.

Бутерброд вкуса грусти…

Пятница –

Пятнами жира на грязном стекле

Входит, чтоб снова

В ней

Ничего не случилось.

Форточка словно блокнот,

Открывается с силой.

Завтрак до вечера будет лежать на столе…

Ты исчезаешь в тумане площадки где –

Еле всё видно

И

пропадают дети

Пасмурный и

осторожный

Ещё один день.

В котором не встретимся…