Илья Волгов : ` Сочиняя ``Как я провёл лето...``

Несколько мнений я уже услышал. В следующую неделю восприму ещё тысячу. И все выдадут такое оригинальное: "Погода не радовала, но всё теоретически хорошо". Это я про мнения в роде "Каким было моё лето". Да перестаньте уже выёбывацца, заявив честное: "ЛЕТО БЫЛО ГОВНО". Может, только я так думаю? Да скорей всего. Кто-то ездил в Таиланд отдыхать и ебать столь сексуальных трансов. Другие срывались стайками на Казантип, постепенно, всё быстрее и целенаправленней насыщая свою матушку-кровь химическими соединениями. У жизнью обозначенных людей умер близкий. Близкий настолько, что ещё пару десятков месяцев любой день ничем не будет отличаться от предыдущего либо следующего куска говна. И это не потому, что так и есть. А потому, что им так думается...

Я завидую. Это смертное, так? Я завидую и ненавижу каждого, кто получил от этого лета удовольствие. Мерзкий блядский злобный щенок ничего не знает. В то время, как вы с без часу знакомы с тёлкой вместе купали мозолистые ступни в солёной воде, я будто специально пропитывал потом спинку компьютерного кресла. Вы пили пина-коладу, отражая сальным волосатым пузом южные закаты, а я заливал брови и зависть дешёвым пивом. Вы влюблялись и женились, рожали красавиц-малюток, а я ползал ниже асфальтового ковра перед Самой Дорогой для того, чтобы раз и навсегда упокоится в своей глупой наивности. Вы наблюдали сладкое счастье на лице кончающей подруги, а я - всего лишь губы актрисы Лорен Амброуз в мониторе из сериала про бюро похоронных услуг...

Продолжать можно до бесконечности. Я не ищу себя, но нахожу. Это и держит, понимаете ли. Держит подальше от глубокой пропасти «Ёбаный-В-Рот-Кто-Я-Такой-?», в которую мне совсем не хочется. Лето - время отдыха. И кто от чего отдыхает? Лично I`am за столь тягостным распиздяйством и знать не знаю, что такое отдых. Сон - вот что может быть отдыхом, да и то раз в четыре года. А "лето" для меня - это просто теплей. Отдыхать я и не думал. Как всё было, так всё и остаётся. И останется оставаться. Научусь правильно держать барабанные палочки в руках, в тему дёргать четыре струны усиления низких частот, устранять газовые утечки и говорить «Шланг вот этот меняйте...», постараюсь не проебаться с универом, дабы не командироваться на просторы, где буду отдавать должок государству. Я буду пытаться сохранить свою воздушно лёгкую печень и печенье-лёгкие в рабочем состоянии хотя бы до тридцати трёх лет. Я сам для себя буду стараться сохранять силы для постукивания пальцами по квадратным пластмассовым штучкам и беречь свою гранитную твёрдость против персонажей, отвечающих на этот ночной водопад искренности горячей дробью язвительного недоверия (настаиваю не забыть стебануть нащот этого предложения).

Я сам.
Я - сам.
Я.
Сам.

Физиология? Может, я просто не могу знать, что такое ХОРОШО? Вероятно. Ну а если мне просто всегда всего мало? Неумение довольствоваться тем, что есть. А если нету у меня такого? Ну вот и оно, да!? Видите. Искать мозготырку для себя, не видя цвета. Заливать эти глупости градусом из стекла и вокалом Кобейна да Смита. Удовлетворять свою графоманскую похоть всеми этими буквами. Really?

Да ну нахуй. Впереди то, о существовании чего я и не подозреваю - соплив ещё. Держу пари! - так самонадеянно сказал бы педераст с тросточкой из романа Жюля Верна.

Рванём.
__

Кстати, осень пришла.