Провинциальный кузен : Всем, кому было хорошо, а теперь не больно. Или, стихотворение на ночь

Мой дом стоит на откосе.
Мой дом стоит на горе.
Никто из людей здесь не спросит,
Как в нём поживается мне.

Кругом всё дремучие ели,
Высокие травы вокруг.
И только незримые звери
Рычаньем смущают досуг.

Я скрылся, бежал от порока,
Разврата больших городов.
И малого общества ока.
И узких деревни оков.

Я здесь, на груди у природы,
Один среди сказочных гор,
Ищу небывалой свободы:
Хочу отряхнуть с себя сор.

Здесь друг не нальёт полстакана
И я не долью себе сам.
Слуга мой, китаец, полграмма -
Последних, последних полграмма! -
Не даст непослушным рукам.

Здесь пьяные визги блудницы
Не будут меня ублажать.
Не будет и стонов больницы:
Система, таблетки, кровать.

Не будет больших барабанов,
Долбящих во имя духов.
Не будет и стада баранов
И пляшущих пастухов.

А будет всё просто и мило,
Именно, как я хочу:
Натру я верёвке мылом,
Шатну табурет - и взлечу...

Мой дом стоит на откосе.
Мой дом стоит на горе.
Никто из людей здесь не спросит,
Как в нём поживается мне.