Блуждающий Hерв : Я Есть.

Я хочу рассказать о себе, потому что только я знаю себя лучше, потому что никто другой этого не сделает, потому что для меня это важно и кроме меня это не волнует никого, потому что Я - это Вселенная, Я – её часть, так же как и ты, и потому что Я – это Ты.
По сути, здесь будет происходить ничего, это не волнует никого и потому, на всё сразу можно забить. Это ничего не значит, так же как и я, так же как и Вселенная, так же как и ты.

Ты – ничто. Тебя не было до и не будет после твоих жалких 60 – ти среднестатистических лет.
Ты – сцык в Ниагарском водопаде, ты – блоха на жопе мамонта, ты – боль в штанах депутата на заседании – так ты нужен другим, столько о тебе помнят и только так ты можешь знать о своём существовании.
Я – блоха.
Я не испытываю от этого ни чувства гордости, ни угрызений совести, ровным счётом – ничего. Я, даже, толком не знаю, что это значит, но так меня называют.
- Здравствуйте.
- Здравствуй, блоха.
- Где сегодня моё место?
- Запасное.
- Ну, как настроение?
- Так, ничего.
- Нет, ты просто не возможна! Ну куда это годиться – прибывать в постоянной меланхолии и ничего, кроме книг, не замечать?
- Кто берёт? Иди, блоха.
- А вчера ваабще такое было!…
- А он что?...
- Ну, ты даёшь! Ты, Каша, знаешь что лучше бы что сделала…
- Да что Вы, Бориса Атомановна, да лучше…
- Да, и такое бывает.
- А помните как Турка?
- Да что Турка, вот Козявка… Да и Блаша…
- Да - а.
- Да.
- Да ты бы…
- Что ты… Надо так, так, а ты… Да, Блаша, что – то тебе здесь ре место, чего – то ты не понимаешь. Не твоё, не лезь что – ли. Счастливо тебе, не споткнись, может ещё обукашишься!

Я - ливень. Я – мокрая.
Я бью всех по головам, по спине, по дереву, лечу вниз, падаю на траву и смотрю на небо. Туда – откуда пришла. Просто смотрю. Я не думаю, мысли не успевают формироваться, со мной происходят метаморфозы. Я становлюсь лёгкой и подымаюсь в высь. Я – Ка. Я – Будда. Я – любое другое слово – это тоже Я.
Но сейчас мне наплевать.
И я плюю с неба вниз на чьи – то мокрые головы

Я тоже мокрая. Шлёпаю мягкими подушками по лужам, гордою походкой после горы завершённых дел, подхожу к остановке. Я сижу.
- Ой! Какая хорошенькая.
- Ты смотри, какой окрас интересный. Наверное, с Антареса. Кисонька, ты какой породы?
- Ш – ш – ш - ш!
- Стерва!

Я – хлам.
За n месяцев существования в комнате я скопила кучу грязного белья: на себе; на полу; в шкафу; в местах, о которых я не знаю. Столько же бумаги резанной, крашенной, комканной, баночек с краской, кисточек и просто баночек. Я в халате сверхсильной мятости, неделю назад застёгнутого не на те пуговицы. Колготки сползли на уровень ниже и заплетаются при каждом шажке. Мои волосы, некогда собранные в пучок, своей лохматостью создают подобие ореола.
Плевать на всё. Я смотрю в осколок зеркала и за окно. На тёмную листву, на серое небо, пошли все на х.
Скоро меня забрали……………………………………………………………………………….в лес, ходить босиком. Кто – то оказался прав – снаружи не так уж и плохо. Я выхожу.

Я злой, маленький, гадкий ребёнок. У меня есть личный уголок. Попробуй туда сунься. Сука! Я ненавижу жизнь со своего рождения. Я вижу её уродства. Каждый день я выхожу из дома и смотрю на этих глупых людей, которые не видят шрамов, которые она оставляет, не видят свой оскал, свою тупость, никчемность, которые вне знания чего бы –то ни было. Я выхожу на улицу каждый день и смотрю! Смотрю, смотрю на тех, кто о себе ничего не знает и существует без знания этого, на тех, кому это не нужно.
Я держу в руке Мураками и мечтаю о Датуре
Подарите цветочек дуре

Я – я не знаю кто я. Я пустой сборник стихов. Я чья – то недописанная книга. Я та, кто встаёт в утренний туман, обиталище социальных зомби.
Я серая, потому что ещё сырая.
Я яркая, потому что вокруг всё серо.
Я мысль в коконе для бабочки. Иногда я летаю по ночам. Иногда, по утрам, меня зовут Духом. Я живу в городе теней. Живых теней. Они очень красивы. Их цвета насыщенны, их город прекрасен. Я хочу с ними говорить. Но в этом городе всегда тихо, время идёт в обратном порядке от каждой точки реального, того, что меняется всегда.
Мы очень тихо несёмся –
Так мы существуем.
Я отрываю взгляд от отражения в затемнённом стекле автобуса и мой мир исчезает. Меня поглощает иной, тот, к которому я ещё не привыкла.

Мне надоело писать о себе, потому что нас очень много. Надоело описывать нас, потому что тогда нам некогда жить, а я хочу, что бы мы были. Наш мир когда – нибудь исчезнет и я не хочу его запоминать. Я хочу быть его частью. Я хочу существовать немного созерцая. Я не хочу созерцать не существуя или существуя везде.
Я хочу просто быть.
Я хочу быть просто