Бубусик : Про горох_1

Сладко жилось нам тогда в Украйне, славное было время! Оно растягивалось до бесконечности, позволяя за световой день дворовой шантрапе моего двора поганять до упаду в футбол, переплыть по пару раз речушку, просмотреть культовый сериал "про четырех поляков, грузина и собаку", да, в придачу, полакомиться всякой вкуснятиной, произраставшей на колхозных полях в окрестностях родного городка.
- А чё, ребя, айда на поле за горохом?... - Айда!!!!
Через пять минут стайка юных туристов-мародеров направляется на своих железных конях "Салют-С", "Украина" и "Орленок" грабить колхозные (или совхозные - хрен его знает) поля.
Весело несемся через весь город (кстати, моему старшему,семилетнему сыну я разрешаю наяривать круги на железном коне только по двору). На месте через час.
Как настоящие профессионалы, спешиваемся, прикрываем велики гороховыми стеблями, кустами, оставляем пацана на шухере и рассыпаемся по полю. Обрывая упругие стручки, не выпускаем из виду макушки оварищей, в пол-уха шифруя эфир на случай аларма "шухера".
Еще через час набиваем горохом футболки - а излишек я уминаю.
- Стой, не жри, помой, он же покропленный! - кричит мой товарищ.
- Да фигня, я его о шорты вытираю!
Довольные, с богатой добычей, не спеша катим в сторону дома. Завтра я должен поехать в больницу за справкой, чтобы послезавтра отбыть с родителями на юга...
Меня будит резкий и неприятный звук зуммера.
- Сынок, уже 10 часов, ты еще дома?
- Да, мама, чёто плохо себя чувствую.
- Быстро в больницу и постричься не забудь!
Мне реально хреново. Не могу понять почему, но ноги ватные, а руки еле-еле поднимаются.Сцепив зубы, собрав волю в кулак, умываюсь, одеваюсь и выползаю на остановку...
Через 15 минут, сидя на переднем сиденье (слава Богу!) гробоподобного трол"ебаса, направляющегося в нужную сторону, я осознаю свои симптомы. Меня тошнит, мутит, выворачивает и выкручивает. Силы заканчиваются за две остановки до нужной точки. Мощная струя извергается наружу и я выскакиваю на улицу, разметав встречных-поперечных, параллельно окропив их гороховой похлебкой. Я обнимаю урну посреди улицы и краем глаза вижу, как брезгливо отворачиваются от меня прохожие. Воздав дань урне и останавливась возле каждого куста, дохожу до больницы. Мой убогий вид производит впечатление на медсестер, поэтому справку я получаю несмотря на то, что прием уже пол-часа как закончен.
Полегчать-то полегчало, а вот стричься еще где-то нужно. До дому не доеду, принимаю решение идти пешком до "Дома приезжих" и стричься там; а попадаю под закрытие смены. Умоляю тетку, пожожую на бегемотшу из "Ну погоди!
- Ну тетенька, ну подстригите, меня отец дома прибьет!
- А где ты бродишь, окаянный! Мне домой надо!
Выручает меня администратор, приказавший бегемотше подстричь мальца. Сердито бурча, не поменяв насадку (это я потом вспомнил), тетка болванит меня под канадскую польку - культовую стрижку 80 годов...
Через неделю на курорте я произвожу фурор, отблескивая лысиной (далеко еще время гопы и мурчащих). Так меня спасли от паразитов, копошащихся на моей бестолковке после работы доброй бегемотихи...
А бобовые я с тех пор не ем. Даже в супермаркете не покупаю детям горох глубокой заморозки для супчиков зимой. А в "Дом приезжих" (вернее, в гандэлык при сем доме) решился зайти только в возрасте двадцати пяти лет, обходя с друзьями питейные заведения района. В проеме окна вижу знакомый силуэт - а горох уже подбирается к горлу.
- Да ну его на фиг, это пиво! - говорю нетрезвым товарищам, занимаю выгодную позицию напротив туалета (чтоб успеть добежать), заказываю эспрессо и готовлюсь прослушать затертые рассказы "за жисть"