viper polar red : Двушка на Кутузовском (часть вторая и последняя)

Начало тут, если чо:
http://www.litprom.ru/text.phtml?storycode=30770

***
Времени оставалось в обрез. Нужно было успеть заскочить домой за оставшейся суммой, и лететь на Сретенку. Там у меня была назначена встреча. Ровно в 17.00. Если я не успею к назначенному времени, то залетаю на очередной прогресс, а это ни много ни мало, уже восемьдесят штук с хвостом. Я и эти-то деньги еле собрал в течение последних двух недель. Продал машину, заложил квартиру, назанимал, у кого только мог. Если не верну всю сумму сегодня до пяти вечера, пиздец! Можно сразу в петлю лезть.
Перебегая улицу, бросил взгляд на часы. Без четверти четыре. Если очень постараться то успею. Такси лучше не брать. Снегопад такой, что в центр буду добираться часа три. Лучше на метро.

Она стояла у обшарпанной стены какого то «совдеповского» гастронома, чудом выжившего в эпоху глобальных перемен и курила тонкую сигарету. Я очень спешил, но увидев её просто не мог не сбавить шаг. Какая-то неведомая сила заставила меня сначала остановиться, а затем резко поменять направление движения. Я напрочь забыл куда шёл. Я видел только её. Всё в ней говорило, кричало мне; «Остановись! Разве ты не видишь? Это я!». И я остановился. Прямо напротив. И посмотрел ей прямо в глаза. Она улыбнулась и просто сказала:
-Привет.
-Привет. – Ответил я.
-Сигарету?
Я посмотрел на часы. Без десяти четыре. Минут пять у меня есть. Покурю, поболтаю, возьму номер телефона и побегу дальше, подумал я и ответил:
-Да. Сигарету, пожалуй.
С минуту мы молча курили, а я не отрываясь всё смотрел и смотрел в её глаза.
-Может, в кафе пройдём. Холодно, что то. Тут за углом есть приличное кафе. – С трудом узнал я свой голос.
-Да. Пожалуй.
Я взял её под руку, и мы пошли. Но до кафе мы так и не добрались. Как только завернули за угол я почувствовал сильный удар в затылок, а затем что то тяжелое навалилось мне на плечи…

***

4.02.1992
Я открыл глаза и ничего не увидел. Втянул носом воздух и ощутил только сырость и запах плесени. По тусклому свету проникающему через узкие оконца прямо под низким потолком я догадался, что нахожусь в подвале. Постепенно привыкнув к полумраку, я различил в нескольких метрах от себя стул, и сидящую на нём свою недавнюю знакомую. В помещении угадывалось ещё чьё-то присутствие.
-Ну как, оклемался? – Спросила девушка.
Я попытался встать, но почувствовал на запястье холод металла. Дёрнул рукой и услышал звон цепи.
-Не дёргайся. – Услышал я мужской голос из дальнего угла подвала. – Сиди тихо.
-Какого хуя?.. – Начал было я, но девушка перебила меня:
-Я не буду разговаривать в таком тоне.
-А я вообще не собирался с тобой трепаться. Тем более здесь!
-Ты сам меня пригласил.
-Сюда?! Ты меня за идиота держишь? – Я еле сдерживал ярость.
-Здесь не самое плохое место, поверь мне. – Её голос оставался спокойным. – По крайней мере, для тебя.
-Мне наверное, лучше знать. – Ответил я и потянулся свободной рукой к карману куртки, ощупал его, затем попытался дотянуться до второго.
-Ты не это ищешь? – Спросила девушка и протянула в мою сторону Серёгин пакет.
-Ну, ты и сучка.
-Не хами.
-Слушай, - попытался я перевести разговор в более дипломатичное русло, - давай не будем устраивать друг другу неприятности. У меня в городе много влиятельных знакомых, и если…
-Считаешь, что в твоём положении ты можешь мне угрожать? Не смеши меня. – В её голосе не было ни угрозы, ни злобы. Он был всё так же спокоен. И, черт возьми, мне приятно было его слышать, несмотря на своё плачевное положение.
В темноте я безуспешно пытался рассмотреть циферблат на своих часах. Сколько времени я тут? Час? Два? А может, сутки?
-Послушай, - снова услышал я голос девушки, - я просто хочу тебе помочь.
-Если хочешь мне помочь, верни деньги и сними наручники. И подбрось до метро, если есть на чём. Я опаздываю.
-Я тебя отпущу. А насколько быстро, зависит от тебя. Впрочем, сейчас время не имеет никакого значения.
-Для тебя - может быть. А для меня имеет, – огрызнулся я и добавил, - и деньги. Деньги тоже имею огромное значение.
-Деньги я тебе не верну.
-Тогда можешь оставить меня здесь.
-Ты не понимаешь. Я пытаюсь тебе помочь.
Я уже не мог сдерживаться от приступов нервного смеха.
-Большое тебе, человеческое спасибо.
-Один совет. Не думай ни о времени, ни о деньгах. Только в этом случае ты будешь иметь и то и другое в достатке. – Тихо сказала она и встала со стула.
-Ты или дура, или святая.
-Ни то, ни другое.
-Слушай, это смешно. Верни деньги,… и расстанемся по-хорошему. У меня… у меня встреча… меньше чем через час… или полчаса. Без денег мне туда соваться не смысла.
-Придумай, что нибудь. Ты ведь такой выдумщик.
-Что например?
-Какая разница, выкрутишься. Аристарх, отключи его.
В голове пронеслось, «Аристарх, договорись с таможней», и я снова отключился.

***
Очнулся я у стены того самого обшарпанного гастронома. Голова гудела. Я не чувствовал ни пространства, ни времени. Время! Я отогнул рукав куртки и посмотрел на часы. То, что я увидел, повергло меня в шок. Часы показывали без двадцати четыре. Это значит, что я провалялся в подвале целые сутки! В общем, это уже не имело никакого значения. Денег всё равно нет. Я обыскал все карманы. Ничего. Я ещё раз посмотрел на часы, постучал по циферблату, приложил к уху. Идут.
Страшно захотелось курить. Я снова обшарил карманы и не нашёл сигарет. Оглядевшись, я увидел ближайший ларёк и побрёл к нему. Пока продавщица ковырялась в поисках «Марльборо», я бессознательно стал блуждать глазами по стопкам газет и журналов. Надо бы свежий номер «Из рук в руки» купить. Как раз сегодня выходит.
-А свежая есть?
-Что, свежая?
-Из рук в руки есть? Свежая?
-Завтра выходит.
-Завтра же среда?
Продавщица подозрительно посмотрела на меня.
-Что уставилась? – Спрашиваю.
-Завтра вторник, молодой человек. Проспитесь сначала, а потом хамите.
-Который час?
-Не знаю. – Ответила продавщица, бросив сдачу сверху на газеты.
Я побежал в сторону метро, забыв и про сдачу и про сигареты. Часы в метро показывали 16.50. Этого не может быть! Этого просто не может быть!
Я спросил у нескольких прохожих, какое сегодня число и какой день недели. Удостоверившись, что сегодня понедельник, 3 февраля 1992 года, я ничуть не успокоился. Наоборот, мысли мои перемешались.

***
3.02.1992
На Сретенском бульваре я был без четверти пять. Не спеша прошёлся возле подъезда, глотнул вечернего морозного воздуха и вошёл внутрь.

-Ну что, Юра? Какие новости? – Нарочито дружелюбно спросил меня Кузьмин.
-Да какие новости? Подождать нужно, Антон Петрович. Ещё неделю. Думаю, утрясётся.
-Неделю? Ты в курсе, что торчишь мне уже восемьдесят штук. И пят сотен, а?
-В курсе. Квартиру продам и рассчитаюсь. У меня уже и покупатель есть.
-Покупатель? Ты думаешь, я лох? Думаешь, я нихуя не знаю? Ни про арест, ни про суд, да? – Лицо Кузьмина побагровело.
-Эту проблему я уже решаю. Не хотел вас беспокоить.
-А я и не беспокоюсь. Я тебя козла плешивого из-под земли достану, если что. Это тебе беспокоиться надо. Бизнесмен, блять! Ты мне бабки вернёшь через неделю. Всю сумму! Понял?
-Понял, Антон Петрович. – Ответил я, хотя мысли мои были совсем в другом месте. Мне бы домой попасть, забрать двадцать две с половиной штуки и вернуть их Серёге. Это единственное о чём я мог тогда думать. И сделать это нужно сегодня. Нет! Не нужно, а желательно, поправил я себя. Просто, сегодня самый подходящий для этого день. А что будет завтра мне уже не важно. Главное, здесь и сейчас.
-Пошёл вон! – Услышал я голос Кузьмина. Я встал с такого удобного стула, и вышел не попрощавшись.

***
-Что, не понадобились? – Спросил Сергей, когда я заявился к нему домой с деньгами и литровой бутылкой «Столичной».
-Да, обошлось. Спасибо, Серый. На самом деле ты меня очень здорово выручил. Рюмки давай, ёпта! Промочим горло за жизнь нашу холостяцкую.

***
7.02.1992
На площади перед Белорусским вокзалом всегда многолюдно. Сегодня, особенно, несмотря на сильный мороз. Я вышел из метро и направился в сторону 1-й Ямской. Я шёл на очередную встречу со своим адвокатом. Не бог весть что, какой-то однорукий перец пенсионного возраста, который при каждой нашей встрече задавал один и тот же вопрос, который меня поначалу бесил, а потом я просто перестал обращать на него внимание и отшучивался; «Вы по какому делу?». «По своему» отвечал я.
Стоя на переходе, я услышал за спиной знакомый до боли голос:
-Аристарх! Аристарх, ну куда ты запропастился, чёрт? Где газеты? Народ волнуется уже. Новостей хотят. Аристарх!
-Да иду я.
Я повернулся и пошёл на знакомый голос. Остановился у газетного киоска.
-Вам чего? – Услышал я и вздрогнул.
-ЭМКа дайте. – Отвечаю, и пытаюсь заглянуть в окошко. Вижу замотанный в пуховый платок силуэт.
-Пожалуйста.
-Мы с вами не знакомы? – Спрашиваю.
-С чего бы. Мы не местные. - Ответили из окошка.
Беру газету, благодарю, разворачиваюсь и иду в сторону пешеходного перехода. И снова слышу за спиной крик:
-Аристарх, мужчина свёрток обронил! Отдай ему. Да вон тот, в пальто!
Кто-то дёргает меня за рукав, я оборачиваюсь. Здоровенный мужик берёт меня за локоть, приподнимает мою руку и кладёт в ладонь плотно скрученный пакет с логотипом «adidas». Пакет приятно оттягивает мою ладонь.
-Вы обронили, говорят. – Улыбнулся мужик.
-Спасибо Аристарх. – Улыбаюсь в ответ.

Сидя в приёмной адвокатской конторы, открываю газету. Читаю первое, что попадается мне на глаза в сводке криминальных новостей:
«Сегодня утром в Москве в подъезде своего дома убит коммерческий директор холдинговой компании Кузьмин Антон Петрович… Звонок в милицию поступил около 8 утра… Бизнесмен был расстрелян из пистолета Макарова с глушителем, и скончался на месте до приезда оперативной группы… Введенный план-перехват "Тайфун-4" результатов не дал, и убийца не пойман. По свидетельству очевидцев, это был… В настоящее время проводятся оперативно-следственные действия и т.д.»

Странно, но эмоций почти не было. Было только немного жаль Антона Петровича.

vpr 2009