Odd : Снег

Зима. Настоящая! Первый снег всегда волнует как нечто величественно- волшебное.
Вышел на улицу, чтоб всё увидеть своими глазами. Он хрустит под ногами – призывает сделать ещё шаг. Конечно- надо взять в руки, конечно, надо попробовать на вкус. И, конечно, как следствие, вспомнить детство. Мороз на щеках, заледеневший шарф у самых губ, снежная шапка и искры счастья в глазах. И воздух… тот самый воздух, который сейчас, смешиваясь с никотином, струится вниз по горлу. Тёмно- синий с блёстками, как само небо.
И вот я стою у подъезда и смотрю на чужие следы. Сейчас можно найти каждого кто попал под эту снежную премьеру. Большие и маленькие следы, тонкие и толстые. Снег минутно держит чужое тепло и историю. Характер, походку и даже предпочтения в обувных изготовителях. Такой временный архив человеческих жизней сейчас кажется мне идеалом истории бытия. Одно рано или поздно затмится другим. Всеобщая изменчивость отражается на примере снега с точностью до мелочей – есть холст, на который ложится изменчивый материал, хранящий и стирающий разные истории. Материал рано или поздно исчезнет, да и сам холст не вечен. Разве это не эскиз на тему времени? Отдельно взятая душа оставляет след во времени материального мира, чтоб однажды этот след перекрылся чужим, носитель следов стёрся, как и сам мир.
Является ли целью снега резервирование? Да конечно нет. Он падает и не знает, что может хранить информацию, являть собой рельеф или даже предмет искусства. Он падает, чтоб в очередной раз обратить законы физики. Внутри системы и без выбора. Он падает. Значение каждого твоего следа для него, что для тебя пролетающая снежинка. И зачем, спрашивается, люди так стремятся его затронуть, увидеть, использовать, транспортировать, моделировать точно так же, как свою жизнь. Своё время. Свои истории.
Свои мизерные истории. Как снежинки. Крутятся, блестят, танцуют, сбиваются в кучки, тают. Они падают мимо меня, чьи то жизни… Я могу подставить ладонь, и десятки их не долетят до земли. Я могу оставить много следов и даже оформить их в надпись. Я могу моделировать субстанцию, состоящую из кристализированой жидкости, хранящей свою и чужую историю. Но я просто стою и молча курю.
Снег падает на меня. Тает, попадая под струю выдыхаемого воздуха. Если считать началом всего прекрасного атомы внутри веществ, то второй ступенью превосходства материальной эстетики должна быть снежинка. И пусть она не долетит до земли. Её существование бесконечно оправдано самим ей существованием. Мне остаётся лишь степенно созерцать.
Рядом соседские дети лепят подобие снеговика, прошла пара немолодых людей оставив тысячу следов, кто- то ловит снег ртом. Первый снег всегда волнует. Это чудо. Чудо времени, жизни, истории, сознания. Так хочется взять в руки, но я неподвижно вдыхаю тёмно- синее с блёстками небо, боясь нарушить баланс величия момента.