Мартин П. Stalker : Рожденый для полета

Он был рожден среди весны,
Средь звонких птичьих песен.
Все мысли были так честны,
И мир был так чудесен.
Ничьих он масок не носил
Вбирал рассвет до донца.
И распрямлялся, что есть сил
В извечной тяге к солнцу.
Он пил запоем сок земли,
Жизнь не делил на части,
Он твердо верил – там вдали
Его ждет только счастье.
И томной летнею порой
Смотрел он изумленно,
Как под полуденной жарой
Все засыпает словно.
Он восхищенно наблюдал,
Как дождь на землю падал,
И сам блаженно трепетал
От капель канонады.
А когда осень вдруг пришла,
Длиннее стали ночи,
И стало не хватать тепла,
Тоскливо стало очень.
И вот тогда-то понял он,
Что это откровенье,
Что для полета он рожден,
Для плавного скольженья.
И оторвался он тогда
От жизненной опоры,
Всем существом стремясь туда,
В небесные просторы.
Он на мгновение завис,
Раскинув свои крылья,
А дальше долго падал вниз,
Но не было бессилья.
«Чем средь покоя гнили преть,
Быть для мечты могилой,
Уж лучше вспыхнуть и сгореть,
Отдав все солнца силы.
Кто руки для огня простер,
Поймет сей смысл новый»
Так думал, падая в костер,
Обычный лист кленовый.