Пограничник : Похороны по-львовски

Если бы мне предоставили выбор,где жить или умереть,то я бы выбрал Львов или Прагу,или родился бы в одном,а умер в другом городе,скорее всего во Львове - умирать.Жить конечно тоже было хорошо,покa я там жил,но и умирать,знаете - неплохо.Неплохо в том плане,что жилось хорошо,а хоронить во Львое умеют.В некоторых городах или странах,знаете ли,совершенно не умеют хоронить - ни общество ,ни климат.Как можно хоронить человека голым,завернутым исключтиельно в белый саван,в маленькую ямку в песке,а сверху класть бетонные плиты,которые в силу своего низкого качества не подходят для укладки асфальта,даже в районах с не самым положительным контингентом?!Упаси Б0г,но не хочу быть похороненным по-еврейски,потому что далек я от этого народа при жизни,а после смерти тем более,ничего не желаю иметь с ними общего.Как-то разошлись мои пути-дороги с этим народом,ну да ладно...Как говорил незабвенный Дато Туташкия :"...расстанемся,пока хорошие...".

Ладно,так вот - жить во Львове, хорошо,это я неоднократно повторял Но судя и по всему,умирать тоже хорошо именно во Львове, а если жить хорошо и умирать хорошо,хоронят хорошо,то зачем я уезжал?Похороны во Львове проходят по обычному сценарию.Покойному,будь ты при жизни православным или католиком,греко-католиком или евреем,сутки лежит дома,довольный ,а вокруг собираются родня,друзья и недруги.Приходят те,которых ты не видел деcятки лет,даже если жили на одной улице,приходят те,с кем посорился из-за какой-то глупости и потом не разговаривал два десятка лет,приходят недруги,которые при жизни тебя ненавидели,но после смерти,вдруг оказывается,что ненависть эта была высосана из пальца и вот с твоим уходом,что-то уходит и из их жизни.Поскольку не отданная во время трешка или пятерка или испорченная рубашка не стоили того,чтобы не прощать...Панихида начинается дома,а в это время надо подсуетиться,чтобы занять место на кладбище.Если еврей,то стараются определить на Яновское,если ты чем-то прославился во Львове и в мире,то Лычаковское,если ты просто львовянин,то отвезут тебя в Брюховичи и зароют в экологически чистую землю,правда среди таких же лохов,как и ты,коим был при жизни. Нет,впрочем лохом ты быть не можешь,если ты уже львовянин...Во Львове полно выдающихся личнностей - художниким,певцы,артисты,ученые,спортсмены,инженеры,коллекционеры антиквариата,спекулянты ,да и просто странные люди,коих можно нзавать стебнутыми ,все они живут в своем собственном мире,далеко не заглядывая - крайняя точка это Сихов,где проходит конец цивилизации ,где бродят полупъяные пролетарии из села,обитают племена масаев и индейцев,разгуливают медведи и стаи пингвинов,короче это так далеко,что интересно только тем львовянaм,которые смотрят "Клуб путешественников".

Если же вы не любитель долгих путешествий,то достаточно найти недорогое и симпатичное кафе,в районе улиц Акaдемическая - пл.Рынок и не заморачиватся экологической обстановкой с ледниками в районе Сихова и Нового Львова.День,когда тебя хоронят - действительно день,когда тебя любят все.Так принято у нас во Львове,так сказать местная традиция.В тот день тебя любят соседи,уважают сотрудники по работе и сердце обливается кровью у твоих первых ( обычно это от трех до семи) жен.Надо только смотреть ,как заботливо поправляют на тебе рубашку вторая или третья из них,про себя думая,что она-то ее бы выгладила лучше.Даже если при жизни слово утюг вызывало у нее такое же недоумение,как ядерный коллайдер или белый карлик (не путать с горячкой).Ты лежишь чистый,ухоженный,иногда выбритый и все искренне тебя любят и уважают за твои заслуги,за то что ты сделал и даже приписывают тебе то,что ты сделать ещё не успел,только планировал или не планировал вовсе.

Тебя посещают главы предприятие,твои однокласники-засранцы,которые прожили с тобой жизнь на соседних улицах,знаете так лет по 30-40 рядом,а при виде тебя перебегали на соседнюю улицу,забегали в галантерейный или хлебный,а то вдруг чего-то попросишь,одолжишь или просто отнимешь 5-10-15 минут,столь необходимых в жизни,а он в это время торопится,силно торопится - на работу,с работы,на учёбу свою,в школу на родительское собрание к оболдую сыну,к дочке на свадьбу ,внуку в роддом ,от любимой любовницы домой к родной жене и от любимой жене к родной любовнице...Мы же так торопимся земляки,но не в день твоих похорон - в день твоих похорон у всех есть время,дела ,как оказывается можно отложить и на потом,в частности на завтра или послезавтра или следующую пятилетку. Наконец приходят персоны,обличенные официально духовностью - главапартячейки,священник или кcендз,раввин или мулла...Они говорят,что ты был замeчательным сыном,прекрасным отцом,честным работником,перевыполнял план по производству и покаянию,регулярно совершал намаз и искренне не представлял жизнь без шабата и кашрута.Короче,с твоим уходом человечество осиротело.Твое мертвое сердце обливается елеем и благоухает ладаном при этих словах,особенно мне импонируют слова иудазима :"Мы освобождаем тебя от членства во всех союзах и объединениях.Ты никому не должен".Ты никому не должен - это просто,как манна небесная.Повторите это,пару раз вдумайтесь,попробуйте не вкус эти слова,их смысл - своими звуко-вкусовыми рецепторами.После этого скорбная процессия пытается спустить твой гроб с третьего или четвeртого этажа,про этом не уронив на крутых виражах львовских лестниц.

Тебя несут на руках,как носили только мама с папой,забирая из роддома ОХМАДЕТ и никто больше в жизни,тебя так не носил ни роднaя копмпартия,ни духовные отцы...Но сегодня твой день,истинно твой день,когда тебя любят все-даже бывшие враги,даже тещи,даже сосед по лестничной клетке,который выкручивал лапмпочку,чтобы ты сломал ногу...О тебя говорят искренне и проникновенно,как никогда в жизни не говорили,ты в нирване,тебе не завидуют,потому что считают ,что завидовать уже некому.... Везут на автобусе,осторожно ,слегка ругaясь вытаскивают из него и самые крепкие из твоих дальных родственнико,друзей,тех,кто забывал годами поздравить тебя с днем рождения,несут тебя на руках,утирая нескупые мужские слезы...Пьяные кладбищенские рабочие уже уползли в подсобку и только их малопроспиртованые товарищи ,удерживаемые на мести черенками лопат, колыхаемые ветерком,смотрят с тоской на этот львовский мир. Б0г,в этот день не забывает о тебе и создает прекрасную львовскую погоду...Моросит легкий дождик,тепло осушает мгновенно одежду,а небо,окрашенно в нежно-свинцовый цвет львовского сплина. Колышутся ветки деревьев,cдувая листву на дoрожки парков,скверов и аллеи клaдбищ…Если ты был музыкант,то во всех львоских барах,кафе и кнайпах играет твоя музыка.Картины художника резко подрастают в цене и возникает ажиотаж вокруг них,а фотографии с тобой или твои фотографии,если ты фотограф,начинают готовить к той выставке,которая должна было состоятся но никак не состoялась и ты сам удивляешся,неужели это меня,меня так любят и уважают???

Да,да именно тебя любят и уважают,тебя носят на руках,о тебе льют слезы даже тещи,у которой в дождливый день не выпросишь стакан воды,воды ,а не водки и если бы ты встал из гроба,то скрепя сердце - она бы таки да,налила бы тебе рюмку водки с малосольным огурчиком,на вилочке.Умилительная картина,как библейские волк и ангнец,так и ты - покойный и теща.Но время идет и даже неприлично задерживать людей,гроб опускают на ремнях в могилу,с краев осыпается земля,падает вниз и окружающие,начинают кидать тебе на крышку гроба комки земли...Выстраивать венки.Настроение у всех печальное,родня плачет,кто более,а кто менее искренее,плачут скорее не о тебе,а о том,что с твоим уходом меняется привычная столь им картина мироздания и скоро придет их очередь,занять могилу,рядом с твоей...Слышен шум земли,всхлипы женщин и скупые слезы мужчин...Вокруг могилы выстраиваются венки с душещипательными надписями - тебя любят,о тебе помнят,тебя не хватает...Кто-то,чаще всего это дети,вспоминают моменты из твоей жизни и жалеют,что уже не могут поговорить с тобой,что что-то не сделанно,не сказанно,осталось непонято...Да и тебе самому становится их жалко,венки закрывают тебя от морсящего львоского дождика и тебе становтися теплее ,там под землей.Начинают расходится и ручейки ещё живых стремятся к железным воротам кладбища,кто-то с облегчением,кто-то с радостью,кто-то с плачем...Скорее-скорее прочь,туда к серому львовскому небу, прочь из царства царя Аида,подальше от этих надгробий и могил,деревьев и памятников,крестов,звезд и маген-давидов,словно для вас,мертвых уже не все равно,но вас все равно делят живые по национальности и вере... Наконец последние уходят,часть из них направится к тебе домой,чтобы принять за помин души,а после третьей рюмки поднять тост,за твое здоровье?!Странно,да ты пожалуй теперь самый здоровый среди них и поминки плавно приймут веселый расклад,только один из твоих друзей,надев плаща и кепку,пойдет домой,боковыми зелеными львовскими улочками,в сумерках и тенях деревьев. Домой ,под лучами садящегося солнце,мимо шумных компаний и музыки из окон,мимо запаха кофейных зерен...

Пойдет,чтобы сесть в старое кресло,возле открытого окна и слышать дождь,музыку из старого кассетного "Грундига" ,пить коньяк и провожать тебя.

* * *

И наконец остаешся один ,твои руки,ноги удлиняются,становятся тоньше,аморфнее и ты сливаешся с этой землей,твое тело становится этой землей,увеличивается и становится ещё одной частью города. Пронизывает всю землю,корни деревьев,здания,взбирается верх по телебашне и Униатской башне,проникает в каждый листок львовских каштанов.Душа,наконец-то отoрвавшись от тела,взлетает верх и видит город в сумерках,с редкими точками света в окнах ,ты видишь весь город ,как на ладони и можешь попасть в любое место,в течение мгновения ты везде и нигде от комнаты,где полупьяные,но счастливые знакомые отмечают твою поминки,до пожилой девочки,которя оказывается тебя любила,тихо плачущей у себя в комнате,до одинокого друга ,пьющего у окна и думающего скоро ли прийдет его очередь,до ...И наконец оторвавшись,твоя душа становится ещё одним облаком в вечернем небе старого города

Когда я писал этот рассказ,то думал посвятить его одному львовскому музыканту ,ушедшему недавно...Хотя не был поклонником его музыки,но слушал его песни,песни,которые веселили и вызывали желание быть более позитивным.Потом я подумал,что не был лично знаком с Кузей (Сергей Кузьминский) ,а вот надо посвятить рассказ боевому комaндиру моего деда Черножукову А.С.,а может и моему деду,точнее двум,а может его надо посвятить моим соседям,друзьям или хорошему музыканту Саше Недобоеву,моему однокласснику,который трагически ушел молодым из жизни,а может моему Львову,тот,который исчезает за вывесками банков и рекламой ширпотреба...

А может я слишком многих похоронил в львовской земле,а потому посвящаю его всем моим землякам,мертвым и живым,чтобы жили они легко и чтобы смерть их любила.