штурман Эштерхази : Одной взбалмошной пиздёнке, хотя, похуй.

Я способен лишь на то, чтобы рисовать буквы,
читать стихи в Антарктиде пингвинам
или проституткам,
едущим со смены в метро.
И вот ты варишь мне
полезный от свиного гриппа
морс из клюквы,
а я курю, и мне, в общем-то, всё равно.
Всё равно, есть ли у тебя месячные,
и какая сейчас погода,
что ты сделаешь на ужин
и пойдёшь ли с подружкой в кино.
У меня по жизни
совершенно иная мода -
писать до охуения стихи
и убиваться в говно.