Нам любови достаются
За прошедшие грехи.
От любимых остаются
Слёзы, дети и стихи.
Но от слов немного толку,
И пророком мне не стать.
Счастье книжное — на полку,
Не возьмут перелистать.
Вкус привычный бабьей доли –
Горечь. Знаю наперёд –
Нас любовь проймёт до боли
И как водка проберёт.
Мы очнёмся лишь в похмелье.
Это слабость, а не страсть.
В этом чувственном веселье
Можно без вести пропасть.
Сто шагов необратимых,
Безнадёжье – впереди.
Остаются от любимых
Поцелуи на груди.
Про несчастную любовь.
От любимых остаются
Души, порванные в кровь…