ХуемПоСтолу : САПОГИ

По заснеженной ночным февралем улице шли сапоги. Не сказать, чтобы это были MIU MIU с ноги интеллектуального бройлера из МГИМО. Нет. Это были даже не добротные ALBERTO GUARDIANI с ноги практичного дельца, ежегодно вывозящего с Рублевки весь свой гомонящий семейный табор на отдых в Ниццу. Нет. Не образцово-показательные чиновничьи сапоги фабрики «Парижская коммуна», никак не вяжущиеся с тенерифским загаром их владельца и белым следом от LONGINES на правой руке. Нет. И вовсе это были не залихватские FABI из змеиной кожи, кое-как натянутые на рязанские ноги богемного идиота. Не GRINDERS-ы, от безысходности пинающие тощую кошку или от скуки бумкающие по кожаной куртке горемычного сына гор. Конечно же, эти сапоги не имели никакого отношения к солдатским кирзачам Таманской дивизии или китайским дутышам молдавских гастарбайтеров. И уж тем более это были не обрезки костюма химзащиты на ногах дворника Ибрагима с 4-ой Измайловской, источающие невероятно едкую смесь вони с удушьем. Ну нет же!
Это были просто сапоги. Обычные. Никогда не ношенные. Никем не стоптанные. Ничьи. Не старые и не новые. Точно о них можно было сказать лишь то, что они были черного цвета. И шли они по длинной пустынной ночной улице. Обычной улице.
Это не был жизнерадостный Калининский проспект с развеселыми пионерами из отряда имени Марата Казея, состарившийся в улицу Новый Арбат с поздними ночными клубами рано созревших пионеров. Не дотошно выверенная Пятая Авеню с вечнозелеными улыбками хамо-американцев сомнительного происхождения. Не лубочный Невский а-ля «уйди, старушка, я в печали». Не уютный переулочек Баден-Бадена, обволакивающий запахами турецкого кофе и печеных булочек, слепленных теплыми бабушкиными руками. Не Шарикоподшипниковский тупик с матом из битых окон и пубертатными подворотнями. Даже не проселок в Тарасовке с пломбами золы у прогнивших зубастых частоколов, из-за которых грохочут цепями «Осторожно, злая собака!». Вовсе нет. Просто улица, обычная. Длинная. Ночная. Пустынная.
Улица была не совсем пустынной. Сапоги лихо маршировали между двумя стройными шеренгами фонарей. Нет, не чугунного литья и без затейливых вензелей. Без камерного огонька старой доброй Европы. Не впивающиеся в мозг назойливым неоном ультра-Нового Света. И не тупо гудящие железобетонные сваи с подбитыми плафонами. Нет. Просто фонари. Обычные.
Иногда на улице попадалось гавно. Это не была горделивая пирамида фекалий от лабрадор-ретривера или горошина, на ходу украдкой скинутая ворюгой-котом. Нет. И не «личинка», стыдливо отложенная первокурсницей по причине легкомысленности и излишней впечатлительности. И совсем уж не голубиные известково-плебейские шлепки, часто украшающие исторические памятники и дорогие костюмы прохаживающихся вокруг зевак. Нет. Просто гавно. Обычное. Улица без гавна – что блины без сметаны.
И еще много чего было на той улице, о чем упоминать нет смысла.
Еще на улице шел снег. Не то чтобы буран, загоняющий в горло колкие льдинки. И не пронырливая метель со своими дурацкими шутками запихивать пригоршню снега за шиворот. Также не было там тяжелого мокрого снегопада, отдавливающего душу и стекающего серыми ручейками невеселых мыслей. Да и ажурных резных пушинок, будто просыпавшихся с ювелирных витрин от TIFFANY и которые ловят ртом счастливые дети, тоже не наблюдалось. Шел обычный снег.
Сапоги шагали, не торопясь и не медля. Шли не по правой стороне и не по левой, а ровно посредине улицы. То гулко чеканя по продуваемому сквозняками асфальту, то крахмально хрустя по неслежавшемуся снегу, то чавкая раздавленным гавном, то пиная пустые пивные бутылки, то хлюпая в лужицах у чугунных люков подземной теплотрассы. Шли обычным шагом.
Так и ушли сапоги в обычное никуда простой бесконечной улицы…
На лавочке сидел босой нищий и задумчиво потягивал «сливки» из бутылки от пива «Тинькофф». Он проводил заплывшим взглядом уходящие сапоги и подумал: «Вот бы мне такие…».