Yellow socks : Осенние похороны проктятого поэта

Прислушайся, милая, ты слышишь: ветер гуляет по

осенним переулком, подкидывая ввысь палые листья.

Хлещет дождь, сбивая прохожих с ног,

ворон сидит на подоконнике, каркая «Никогда»,

в ближайшем овражке пополняется уровень воды в местном Стиксе,

пенится и бурлится вода, в потоках унося тени умерших.

Милая, ты слышишь, вбивают гвозди в дерево,

Ты знаешь этот звук? Это хоронят очередного проклятого поэта.

Некогда веселый мертвец теперь охладел к радостям бытия,

протягивая Харону поломанный медяк и изданную книжонку

с замысловатым названием, суть которого не понимает даже

уже умерший автор.

Ворон все еще кричит: «Никогда-никогда», три человека – вся

похоронная процессия ежится под проливным дождем,

мечтая оказаться у очага за чтением стихов еще не позабытого поэта.

Харон мотает головой – проклятый, бедняк, ты кто такой?

Ты не покроешь сумму на проезд, а ну-ка вплавь, быстрей!

Пенься и бурли местный Стикс, проклятый поэт плывет в Аид.