Старовер-1 : Тот, который не стрелял...

Одно, как говорится, к одному.

Пуст бензобак, похмелье… Ну, добро.

Я и сейчас, по правде, не пойму,

на кой я хрен попёрся на метро.



Народищу в вагоне, как шпротей.

Орёт и прёт родное мудачьё.

И градус человеческих страстей

уже дошёл до точки «Ё моё!».



На «Комсомольской» дядька, потный весь,

сказал, что поезд дальше не пойдёт.

И следующий тоже… Что, мол, есть

наземный транспорт – он и довезёт…



Ну, что ж, мы без понятиев?! Народ

попёр наверх. Точнее, ломанул…

А там, у трёх вокзалов, — мать их в рот! —

уже гудит не площадь, а аул…



Все жаждут на работку! А ни то

всем гражданам грозит разрыв сердец!

И радостные горцы на авто

такие прайсы ломят, что пиздец!



Рука отсохла… Полчаса – не срок…

Но хочется к станку… Да без потерь…

И вдруг вполне приличный опелёк

Передо мной распахивает дверь.



— К Спортивной. Сколько? – Да садись уже!

Простой мужик. И бородень к лицу.

И мимо леса рук, как в мираже

мы с ним плывём к Садовому Кольцу.



— А всё же, сколько? – Слушай, не трынди!

Ты радио-то слушал? – Да когда?!

— Два взрыва на Сокольнической и

на Рижской, вроде бы… – Вот это да!!!





Мы замолчали. И в окне неслась

Москва, уже не трогая меня…

В приёмнике очередная мразь

Безумствовала, всех и вся клеймя.



С оттяжкой, вкусно… «Снова не смогли!

Продажные ублюдки! Беспредел!»

А где-то там, в осколках и пыли

лежали на полу «фрагменты тел»...



Добрались быстро. – Ну-ка убери!

Какие нынче бабки? Ты чего?

Пускай дерут бомбилы-упыри!

И крепко лапу я отжал его…



Я вдруг подумал, что в наш блядский век,

так важно просто знать, держать в уме,

что есть один нормальный человек,

способный жить ни как глисты в дерьме…



Вокруг идёт охота на волков.

На мой уставший, беззащитный мозг.

Стреляют в лоб, в упор, без дураков!

И плавится он бедный, будто воск.



И в этот страшный день его опять

расстреливали так, что дым стоял!

И снайперам так нравилось стрелять!

Но был один, который не стрелял…



Уверен, как-нибудь, далёким днём

Я средь козлов, кидал или менял…

Не помолюсь, а вспомню лишь о нём…

О ком? О том, который не стрелял.