ходят слухи : когда писать не о чём

Когда не о чём писать – просто пишешь о творчестве,



Когда «что-то вот хочется…» пишешь о любви,



В моём случае музу надо прождать всю ночь,



Правда с утра в её маске и слововодие может явиться.





Мне не с кем дружить…я ушёл в сторону, в какой-то глупый,



В середине конца коридора, за совковской дверью, кабинет.



Мне не зачем почти жить – это ЕРЕСЬ, но она сама с губ



Срывается вниз и стукает глухо, лишь только ветер толкнёт по деревьям.





Даже летом движенья их зелёные, широкоплечие



Кажутся мне в мой адрес напетою жалостью,



Я не могу быть беспечным уже видимо, и лечится



Только тем это, чем в народе лечат горбатых.





А запускать болезни – это превращать их в поэзию



И надеяться, что меня отравившее вылечит кого-то другого.



Почему я в ней? От боли ищут в науках ведь средства,



Но искусство сильней и лечит от страха перед той болью.





Вдумайтесь, картина – это зрение, музыка – это слух,



А буквы, что это? Не умеющий читать, взглянув, не полюбит, понюхав,



Укусив, бросит в камин, это то, что мы не упёрли, а сами придумали,



И оно даёт нам вдоволь и музыки, и картин, и магию оплеух.





Почему поэзия, ведь понятно мне, что складнее, пожалуй, в прозе,



И может не стоит рылом в чужое дело, зубами в чужие миры?



Да потому что проза — это стул, на котором сидишь, а поэзия – ложе,



«Поэзия ложна, так не говорят» — она древнее, это ей изменили!





Деревья ещё не в листве, совсем гиблые – окаменелые кости во мхах,



Я на улицах всех городов вижу только одно, на что можно ступать без страха.



Ветер совращает занавески, он столько строк с дорог подобрал,



Я готовлюсь перевести, то принесённое мне по чистой случайности.