ходят слухи : когда не о чём

Когда не о чём писать – просто пишешь о творчестве,

Когда «что-то вот хочется…» пишешь о любви,

В моём случае музу надо прождать всю ночь,

Правда с утра в её маске и слововодие может явиться.





Мне не с кем дружить…я ушёл в сторону, в какой-то глупый,

В середине конца коридора, за совковской дверью, кабинет.

Мне не зачем почти жить – это ересь конечно, но она сама с губ

Срывается вниз и стукает глухо, лишь только ветер толкнёт по деревьям.





Даже летом движенья их зелёные, широкоплечие

Кажутся мне в мой адрес напетою жалостью,

Я не могу быть беспечным уже видимо, и лечится

Только тем это, чем в народе лечат горбатых.





А запускать болезни – это превращать их в поэзию

И надеяться, что меня отравившее вылечит кого-то другого.

Почему я в ней? От боли ищут в науках ведь средства,

Но искусство сильней и лечит от страха перед той болью.





Вдумайтесь, картина – это зрение, музыка – это слух,

А буквы, что это? Не умеющий читать, взглянув, не полюбит, понюхав,

Укусив, бросит в камин, это то, что мы не упёрли, а сами придумали,

И оно даёт нам вдоволь и музыки, и картин, и магию оплеух.





Почему поэзия, ведь понятно мне, что складнее, пожалуй, в прозе,

И может не стоит рылом в чужое дело, зубами в чужие миры?

Да потому что проза — это стул, на котором сидишь, а поэзия – ложе,

«Поэзия ложна, так не говорят» — она древнее, это ей изменили!





Деревья ещё не в листве, совсем гиблые – окаменелые кости во мхах,

Я на улицах всех городов вижу только одно, на что можно ступать без страха.

Ветер совращает занавески, он столько строк с дорог подобрал,

Я готовлюсь перевести, то принесённое мне неожиданно и случайно.