ходят слухи : микки собирает чаинки

«Самая загонная тема по дикому укуру, это рассыпать 2 пакета чая, когда в соседней комнате смотрит телик твоя мама», подумал 13 летний микки, сидя на коленках на разделочном столе.
Чай прости. Чай вернись, чай не злись, чай не волнуууууйся, мы что-нибудь придумаем. Блин… и всё же надо что-то делать.
Микки сидел и думал о чае, на кой хуй ему был этот чай…а именно 2 пакета?! Я понимаю один открыл, но два. Зачем столько чая? У тебя в доме остановился император Ци что ли? Но он Китай объединил из 6-ти царств, а ты чая не можешь собрать, всего 2 пакета! Ты его взял, ладно, а он остался на полу. Ты подумал: «ты парень не глупый», первой мыслью было его собрать, и тут ты прав тоже… Но зачем? Зачем ты набрал его в руки, понёс к мусорке и, решив, что нужно его во что-то сложить, схватил руками пакет, и упустил из рук горсти чая… а дальше бесконечная история, в ходе которой ты покрыл чаем ВСЁЁЁЁ, я реву это «Всёёё!», Микки! Кааак, порке?!!! И ты сидишь и месишь ручками этот чай — шайтан, и ноешь: «Как же так? Как я его раскидал?», как какой-нибудь Лёлик или Болик, или даже Крот. Скажи «О-о», Микки!
-о-о, о-О!
Ооунет, это не из тех историй, что заканчиваются тем, что мама ловит Микки на кухне, пылесосящим ровные дорожки чая и орущего глупую песенку про девочку с севера. На этот раз чай реально рассыпался хаосом. Вот что такое чай, чай – это порядок, а беспорядок – разбросанный. И все не законченные начинания, Микки, оставляют за собой лишний хаос, личные начинания общий хаос и ты подбавил. Мир – это неоконченное начинание, это хаос, отсутствие кое-чего, знаешь чего? Вот было это, это не внутри, не внутри условие бытия, но оно было и всем было хорошо, а потом его не стало и стало плохо и внутри, и везде, ещё хуже, чем было.
Спокойно
Тут не литература, а энцефалограмма выходит, тсш! Я помогу тебе, Микки, всё дело в том, что в любом хаосе нужно держать внешнее спокойствие, если вокруг хаос и даже внутри хаос, то нельзя показывать страха, нужно быть спокойным и только так мы можем сохранить свою оболочку и выжить в бардаке отовсюду. Да, Микки, жизнь – это наличие оболочки, возьми в руки себя, сделай вид хорошего мальчика и всё получится. Оболочка была, Микки, она держит всё, мы критикуем оболочки, стремимся их преодолеть, словно не знаем, что это верная смерть, словно знаем, что за смертью новая жизнь, а потом оказывается, что нет никакой новой жизни, ибо без оболочки нет такого понятия, может быть только новая оболочка… а вдруг! Новую нам не дадут и самим уже не вырастить.
В комнату зашла мама.
-Микки, ты в порядке, что здесь произошло?
Мама собиралась орать. Микки измученным голосом, которому поверит любая мать, особенно учитывая то, что ребёнок действительно измучен, ответил.
-Да что-то я так устал… мам.
Мама замолчала, сделала маленький шажок к стоящему к ней спиной Микки.
-Микки? Мальчик…
-Мам? Я завтра домой вернусь, там всё разбросанно, надо убрать, там такой бардак. А ты тут, тут уберёшь?
-Хочешь, с тобой поеду и у тебя там тоже уберу?
-Там не уберёшь, там твоя оболочка на меня не работает.
-Что?
-Ничего, я спать пойду, спокойной ночи.
Микки поцеловал мать в лоб и ушёл спать, а мама, собирая чай, нашла короб с травой, покурила, и первый раз так вышла из своей оболочки навстречу загонам, с непривычки, должно быть, а может, чувствовала что-то…
-Ну и суки, суки — разрушители. Здоровье наших детей… Мой бедный Микки.