Стакановец : свобода? (разрушение)

Дома сижу, закрыл окна шторами, жду перемен.
Моя свобода гуляет одна ночью на улице с блокнотом и ручкой, следит за шагами людей и огнями уходящего троллейбуса, прячется от ментовских патрулей. Пишет блокнотным шрифтом каракуль покруче любого пизданутого японского иероглифа. Вырывает лист и шлёт его мне заказным письмом. Но я всё равно не могу понять, что там написано, содержание плывёт перед глазами, руки дрожат. Я пишу ответ,- «нихуя не понятно, напиши ещё раз. люблю. целую», бросаю его на улицу через форточку. Слышу, как ловкие пальцы поймали листок в темноте, зашуршали острые ноготки по строчке, запрыгали ловкие ноги по лужам, дальше я теряю слух. Моему свободолюбивому слуху пришел откровенный пиздец. Не слышу, как приносят почту, перестаю отвечать на письма и звонки, продолжаю сидеть дома.
Осенняя жижа в глазах, жду перемен. Всё хуже и хуже. Каждая новая минута, страшнее предыдущей. Блядское одиночество одинокого, трухлявого дивана в углу, дальний фонарь изрыгает старческий свет на мою улицу, на мой подоконник, в моё окно. Ещё одна моя свобода видеть это всё. Она показывает мне морской подводный мир, на дне жёлтые кленовые листья и гнилые окурки, рифы многоэтажек, мусорные баки. Зрение обрывается. Память, моя пиздатая память рвёт связи, теряю знания и прошлый опыт… что-то теряю. Свобода. Она есть?