КоSHка-ОбъебоSHка : Был поэт

Он посылал всё в и на,
Судьбу имел он словно суку.
Ведь каждый день его — война.
Война с мещанством и со скукой.

Он был непризнанным поэтом
И резал вены на заре.
Он осуждал и то, и это;
Петлю цеплял на фонаре.

Он проклинал соседку-блядь,
Которой сочинял поэмы.
Но шла она не с ним гулять,
И, плача, он читал Моэма...

Но всё внезапно изменилось,
Поэт подумал «Нахера?..
Ведь не сбылось ничё, что снилось...
Будь проклят труд из-под пера!»

И стал он пить и днём, и ночью,
Забросил ручку и тетрадь.
И даже как-то между прочим
Забыл совсем соседку-блядь...

И муза, слёзы утирая,
Ушла, в прихожей пошуршав.
А он всё пил — одна, вторая,
И вместо закуси — рукав.

И был четверг, почти что вечер,
Когда он просто лёг, уснул...
А мы с тобой были на встрече,
А может, лопали «Весну».

Так мир лишился сверхпоэта...
И вспомнит лишь соседка-блядь,
Как он любил ей до рассвета
Стихи свои взахлёб читать.