Your Superman : Белый порох.

Снова вечерний стон на обрызженном мозгами потолке привлек мой взор. Ничего нового там не проявилось, скорей хлынул интерес к прошлому. Девятнадцать зарубок на моих роговицах можно смело вычеркнуть из общего потока мироздания. Глаза-циферблаты отсчитывают, сколько тебе осталось еще отморгать до конца. Тяжесть жести век стала невыносимой и они, сопровождаемые громоподобным грохотом, захлопнулись, обсыпав при этом всю часть ресниц, которые, падая, пронзали щеки, оставаясь в них грубым напоминанием зрения. Весь мир от этого стух бесформенностью, однообразностью и погрузился во тьму. Тебе осталось немного – чувствовать и осязать. Но ты в состоянии чувствовать лишь после осязания белой сырости вселенной и твоей сытости микроснежинками не хватит впрок, чтобы пережить эту бесснежную зиму. Снега больше нет – дефицит, зато отгружены горы белого пороха, запрограммированного на взрыв твоего терпения, мозга и реальности.