Your Superman : Излишки пустоты.

Грусть выстреливает из шприца, настойчивой струйкой пробивая мою изнеженную от счастья кожу, и растекается по всему телу, приводя в негодность все мышечные скулы. Ее излишки выбрызгивают из меня гладкими струйками, втекая обратно в мир. Все, что вне меня – не есть я, даже если это вышло из меня. И это даже не часть тебя, часть – кусочек чего-то цельного, но если часть сама по себе цела, это тоже уже не ты. Сколько бы там всего ни было в тебе, в твоей жизни – все исчезнет вместе с тобой, даже я. Меня нет. Страшная мысль, должно быть, но не самая, потому самая – тебя нет. Раствориться в твоем сне, быть внутри, а не вне. Бледностью тела бродить по улицам, на которых не встретить тебя, перемещать свой призрачный прах в пространстве, не меняясь сутью. Пустота. Солнце уже не окутывает мой путь теплым пледом, скрывая от окружной сырости и мерзости. Здесь больше не поют свои серенады сверчки с пригвожденными к их тельцам двадцатикилловатные лампами. Здесь настала «все время зима», без снега, без вьюги – тихий холод, дикий голод по тебе. Пепельно-серые глаза больше не зажечь никаким электричеством, разве что выжечь за ненадобностью – здесь больше не на что смотреть. А стайки дикарей все пекутся о своей прибыли, рентабельности инвестиций, а зачем? Здесь больше не на что смотреть – можете выжечь себе глаза, здесь больше не к чему прикасаться – отрубите себе руки, здесь больше не с кем идти под руку – оставьте ноги слепцам, не видящим этого. Здесь больше не для кого слагать слова и уж тем более стихи – бросьте свои языки на съедение падали, здесь больше некому улыбаться – сотрите любой намек на возможность прискорбной улыбки, здесь больше некому. Здесь больше ничего.