Атец Могсим : Документ Microsoft Word

Расталкивая тела, пробиваясь сквозь толпу, бежал вперед. Устал. Отдышался. Оттолкнул очередного встречного и бросился вновь, дальше, за ней. Где-то там мелькнул край платка, а может это был шарф? В воздухе все еще присутствовал запах ее духов, ее запах. Я шел по запаху, прорываясь сквозь безликую массу людей. Словно роботы, бесчувственные, безразличные, холодные, как камни, они машинально двигались мне навстречу, думая, что живут, думая, что приносят пользу.
Я бы взорвал их мир без сожаления, без раздумий. БА-БАХ! И не станет этих лиц и стеклянных глаз. Ненавижу.
Не сдаваться! Идти. Бежать. Ползти. Только настигнуть ее. Прикоснуться. Вдохнуть ее дыхание. А потом, а потом можно и умереть. Хотя нет! Я буду жить. Для нее. Несмотря ни на что. Несмотря на бесцветное небо, пресную еду, ржавую воду, грязный снег, болезненных обреченных людей, шлюх в ярких и рваных одеждах, ложь, измену. Несмотря ни на что. Не сдаваться и жить!
Отступать не имеет смысла. Отсюда не убежать. Отсюда есть только один выход и тот не гарантированный. Да, да. Это упадническое настроение, это слабость. Думать о… Нет. Вслух нельзя произносить. Только не вслух. Мысленно нарисуй радугу в небе. Сделай хоть что-нибудь! (затравленно оглянулся). Что это? Хахаха! Лучше обезуметь. Кажется, я говорю сам с собой. Тебе можно доверять? А, молчи! Я знаю ответ. Ты соврешь, я тебя знаю очень хорошо, мы знакомы вот уже 29 лет.
Все не так, как было задумано изначально. Все не по плану. Тела. Голые тела, никакой одежды. И что? Это тупик. Некоторые так заканчивают. Хаха! Это нервное. Не смешно. Мне не весело, на самом деле. Соберись. Надо вспомнить. Где-то здесь должен быть поворот. Успеть бы только, только бы успеть. Ее запах. Он не выходит из головы. Кажется. Да, именно сюда, в эту подворотню с кучами мусора и человеком в лохмотьях и луже собственной мочи.
Обитая железом дверь. Грубо сколоченная. Наспех. Как и все в этом паршивом мире. Выкидыш смерти! Хахаха! Вверх по лестнице, через три ступеньки. Ступени старые стертые желтые, как клыки престарелого пса. Полумрак и кошачий запах. Поторопись. Скоро, скоро я ее увижу. Настигну! Схвачу за руку! Она обернется, и я загляну в эти бездонные глаза, полные мрака. И спрошу. Да, да. Ахаха! Не смешно. Это нервное, кажется. Не в чем нельзя быть уверенным до конца. Запомни. Так вот, я наконец-то спрошу, задам вопрос, терзающий, мучающий меня. Я спрошу у смерти: кто я?