Культя Инвалидов : Утро сука

Город, вспотевший февральской слякотью,
Залядывает с одинаковым интересом под полы сутан и дешевые мини,
Ночью хохочет над пошлыми шутками «Comedy»,
Днем выпускает в небо пАрики авиалиний,
Собачкой кортежа, расстегивая молнию утренней пробки,
С фригидной зимою, усталый, играет в жигало,
Потом, как жулик, пряча подворотен наколки,
Тасует перстнями витрин колоду слабых своих и сильных,
Стареет, пускает под кожу адреналин сирены,
Уриной маршруток обмывая пролежни перекресктов,
Город долбится человеками во вспухшую тротуарную вену,
Стиснув усталую руку перетяжкой Макдолндса.

И куда в этом куске мяса, бреда и сумашествия
Приткнутся отбившемуся от штама вирусу песни?
Может на крышу мира или в петлю разъезда?
Конец перспективы, восемь утра, невыспавшиеся телевизионные «Вести».