Слава Капустина : кварц

утро. солнечная весна щекочет ресницы, рассказывает на ухо смешные истории.
небо — огромной выстиранной простыней, бескрылыми ангелами, рекламным щитом над спальным районом.
солнце, смеясь, надело золотую корону
и, вспышками, изнутри рождает новые звезды, еще неизвестные астрономам.
мысли слепят, рассыпавшись по моим плечам, как невидимая пыльца,
веером карт в руках, голыми и соблазнительными силуэтами сонных деревьев.
я считаю секунды до титров и жду только радостного конца
в этом фильме, в него сегодня невозможно хочется верить.
дыхание — фотографиями, старыми песнями, бессюжетными снами, скомканным одеялом,
как новый душевный штиль; я буду жить, покуда не закончатся книги.
правда моя, которую я не просила, а просто наказывала, обесточивала и теряла,
тихо стонет, душа в обложках; пишу цитаты и афоризмы, двустишия и акростихи.
я знаю, что люди — как Божьи верлибры, написанные безукоризненно бело и чисто
в вёснах, ситцевых платьях, босиком по талым снегам, в каждом абзаце.
я вытаскиваю из сердца иглы, чтобы подшить эти ненаписанные листы
и каждый раз умудряюсь ими заново исцарапаться,
а день без конца вливает в часы это солнце, песок и кварц,
еще раз перечеркивая меня — все так же уверенно и размашисто.