: Охота на Вальдшнепа

Он попробовал стать лесом, и у него получилось. Оказывается, это так просто — стать лесом… Втыкаться в бешеное веселье небес миллионами веток, пахнуть, цвести и радоваться жизни, чувствуя как в каждом отдельном стволе трепещут и бурлят тугие ручейки сока, наполняемые неустанными корнями. Дышать каждым распускающимся листочком, трепетать на легчайшем майском ветерке. И зеленеть, зеленеть, наполняя свою сущность божественным теплом возрождающейся жизни. Такой настоящей, такой желанной… Он слишком резко шевельнул веткой над недотаявшим сугробчиком и совсем проснулся...

Охота! Что может быть увлекательнее весенней охоты на вальдшнепа? Лес, только-только начинающий зеленеть. Тихий вечер. Одинокое тонкое облачко, розовеющее на закате, пронзенное белой стрелой инверсионного следа от девятичасового самолёта, летящего из Москвы. Редкие всхлипы разной пичужьей мелочи, тревожащейся то тут, то там. Ты стоишь на лесной опушке, на пригорке, не прячешься — ну, разве что спиной поближе к одинокому деревцу встанешь, чтоб не мешалось оно в секторе обстрела, слушаешь и ждешь. Тяга вальдшнепа — это охота ушами. Нужно услышать среди птичьего гомона такое негромкое: «Хорк! Хорк» — ищущего самку вальдшнепа. Ах, что с нами, мужиками, делают бабы! Даже в птичьем мире.
Вальдшнеп летит не быстро, внимательно оглядывая опушку леса, ищет, ждет, когда самочка вспорхнет вподерева и приземлится, показывая, вот она я, типа, вся такая скромная!!! Вот она я, вся такая доступная! А нету вальдшнепу самочки, зато стою на его пути я — охотник. И услышал я его издалека, поднял карабин и жду, когда он, родимый, над кустами-то покажется. Поэзия!
А начиналось все сегодня так прозаично.

Днем что-то заскучал я по картошечке тушёной с дроздами, взял свою верную сайгу двадцатого охотничьего калибра, оседлал китайское чудо «Ирбис-альфа» — никто еще не понял, что это — мопед или мотоцикл, и поехал на пострелушки… народу дома немного, готовить не на кого… думал, пяток дроздов взять — не успел… взял четырёх… вернулся, попил чайку в беседке (читай — пивка), выпотрошил птичек, дал жене ЦУ и ЕБЦУ (Еще более ценное указание) — и отвалил на том же мотоциклопеде на вечернюю тягу вальдшнепа. И не корите меня насчет пива за рулём — на лесных дорогах полицайгайцы не встречаются! А вот чудеса происходят.
При подъеме на любимую горку маленько перебрал с перегазовкой, а китайское чудо не любит ездить на первой передаче… Оно встало на заднее колесо и приложило меня оземь со всего размаху.
Пальчик больно!
Несносно матюкаясь, я все-таки доехал до давно знакомой точки отстрела куликов лесных хоркающих. Поставил мотик на центральную подножку, уселся на него и стал ждать, временами дуя на синеющий ноготь большого пальца правой руки…
Смеркалось.
Первого вальдшнепа я честно, по-лоховски прошлёпал. Стрелял в угон, уже метров с пятидесяти — понятно, что результата ноль.
Пальчик больно!
Второй и третий — только показались где-то за верхушками деревьев — стрелять было бесполезно. Следующие двое шли парой — игрунки… такая красотень! Гоняются друг за другом, дерутся в воздухе. Конкуренты, ети их маковку! Бил вроде по одному — по верхнему, он казался больше — легли оба, стрелял метров с тридцати пяти. Один упал в метре от колеса мотоцикла, второй метров на десять раньше… Видать, нижнего осыпью дроби накрыло.
Собрал трофеи, думал уже подаваться нах хауз, ан нет — где-то еще хоркает. Поворачиваюсь — а он почти что на меня фигачит, как паровоз. только крылья работают чаще, чем дышла у паровоза… «Хорк, хорк!» Ну, оно и взыграло — азарт! Почти не целясь — хлоп прям в него — а фигушки! Мимо, мазила! Второй раз — и опять мимо! Вальдшнеп проходит левее меня метрах в пятнадцати и начинает изображать парад ВВС на девятое мая: такие фигуры высшего пилотажа! Стреляю еще три раза подряд, зенитным огнём — мимо! Вальдшнеп уходит… Шестой выстрел — уже под хвост, чуть более сосредоточенный — и он камнем падает на самой границе леса… уже почти темно но там нет даже травы — глинистый пригорок… через пять минут я его нашел — одна дробина в голову и две в шею — видать, завысил с выстрелом.
Совсем смеркалось…
Пальчик болит.
Но — какой я довольный сегодняшним днём и своей «Сайгой»!!! Это в интернете на охотничьих форумах спорят о пригодности «Сайги» для охоты, а нам, в деревне — она самое то. И птичку взять, и кабанчика уговорить. Вот так-то. Ладно, домой ехать пора. А это что за хренотень?.. Откуда в лесу эта голая баба?...

Он пробовал стать лесом, и у него получалось. Только зачем это — быть лесом? Деревьями? Куда интереснее стать живым существом, образом, украденным из мозга этого охотника. Это сложнее. Это не совсем получается! Он стал женщиной, но не из плоти и крови, а куда более нежной, облачной и растекающейся. И что так странно, застыв на месте, смотрит на него этот охотник? Видимо, женщина получилась плохая. Может быть, стать самим охотником? А лучше — охотником на охотника?!

Гигантский туманный вальдшнеп, поднялся на длинных ногах, перешагнул через верхушки сосен, лениво клюнул бензобак китайского мотоцикла и решил, что потом он всё-таки станет лесом…