Слава Капустина : белая воронка

… я снимаю одежды, изъеденные тобой — бесцветной молью, транскрипциями и инициалами,
тонкими пальцами с запахом табака, ванили и старой бумаги,
запахом, что берет мою душу в тиски, впивается, повреждает зубную эмаль,
сжимает дыхание в клетке гипсовых ребер, а каждый шаг больше похож на взмах...
… ресниц, дрожь выбившихся прядей, белых, что давно как наружные, больные нервы.
я отсчитываю в оловянную ложку жидкое сумашествие — настойку на травах и спирте.
дорога в твой ад лежит через бермудские треугольники, непроходимые заросли кипарисов и прогнившие корабельные верфи,
а обратно — только нежным животом по острым камням, падая вниз со свистом...
… чужого сна. только вечность и твои голоса, нанизанные, как бусины,
на мои плетеные жилы, шерстяные шали, как ночь, рассыпавшаяся за пазухой.
я целую отпечатки твоего сердца, оставленные на стекле застывших луж и разбиваюсь
в рассвет,
твоим тихим небом источая птиц, мелкий дождь
и такой долгожданный покой...