Шура Балаганоff : Пасмурный город

Да будет осень!
И стала осень…
Лишь птицы лету
кричат: постой!..
Мир все обличья,
все маски сбросил –
и отдыхает душой пустой.
У смерти очень
красивый почерк,
и губы цвета увядших роз…
И мокнет в парке
гранитный лётчик,
что так до неба и не дорос…