Старовер-1 : Grilled soul

Угли красны, с лёгкой пепельной патиной.
Мясо становится снова живым…
Месяц сквозь ветки горит, будто краденый,
наспех ворами завёрнутый в дым.

С дымом от гриля взлетает душа моя…
Это, наверное, лучший уход.
Будет у господа вкусная самая…
Хоть и с поклажей грехов да забот.

Ангелы крикнут: Ей место в пожарище!
В адовой мерзости! Стыд нам и срам!
Тихо ответит: Простите товарищи,
это всё дым, что летит к небесам…

Сад засыпает. Сирень кучерявится.
Мир так хорош без идей и понтов.
Нравится вам это или не нравится,
жизнь продолжается. Ужин готов.