троксевазин : Вишнёвый сок...

Пистолет у моего виска,
Много лет. все соткано из песка...
Слова.Все теряет смысл.
В голове умерла, последняя мысль.

Губы, нимеют от страха,
От Земли не осталось и праха...
Ночь. все так странно .
Вокруг умирают страны.

И нет исключения,
МЫ уходим в забвение
Бьет сердце, последний удар
Кто то сказал, люди — это товар...

Ветер разбил в Европу окно,
Всем наплевать, всем все равно
Время замедлило движение,
Я чувствую жжение. на небе затмение...

Мы умеем смотреть сквозь века...
И разбиваем, кровью зеркала,
Не видят глаза.Обжигает песок
На страну, пролился вишнёвый сок…