Степан Дикой : Вишневый компот (для конкурса)

Хороший ганджубас накрывает сразу. Становится спокойно и плавно. На плечах как будто сидят по коту, каждый весом килограммов в пять, если не больше. Мурлыкают, но этого ты не слышишь, просто знаешь… Коты греют тебя. Немного весело, немного медленно. Очень правильно. Все так как надо. Только слегка сушит.

Вишневый компот. Кисловатый, сладенький. Очень бы хорошо сейчас.

Ты сам собирал эти ягоды летом, в синее пластмассовое ведерко, балансируя на старой стремянке, а бабушка кричала: «Стёпа, осторожнее, не упади!». Как в детстве. Ты не упал, а бабушка умерла осенью. А бабушкин вишневый компотик, стоит в гараже. Самый лучший напиток в мире.

Надо подняться и пока есть подрыв, идти в гараж. Никакой воды из под крана! Сушит уже вообще жутко. Отличная трава. Путь до гаража — вечность, с несколькими равнозначными событиями: лифт, снег, дети орут… Как громко снег скрипит под ногами. Не замечал раньше. Наверное какой-то уникальный природный феномен.

Почему не открывается замок? А нет, открывается. Надо было ключ повернуть. Где выключатель? Он же был здесь? Спиздили? Да вот же он!

В углу стоят банки с разносолами, среди них рубином блестит заветный трехлитрович.Последний бутылек. Отверткой пробиваю в крышке две дырки, делаю несколько глотков. Идеальный вкус. Очень холодный, болью сводит зубы. Невозможно напиться. Кайф!

Интересно, кто придумал компот? Загадка.
Вот скажем первобытные люди, ели мясо без соли. Собирали ягоды, жили в пещерах… Я, например, знаю штук пять в Крыму. Хуй там сваришь компот. Или даже если варили, то как они его консервировали? На зиму?

Звоню Вике:
-Привет.
-Привет, я не могу говорить.
-Ты не одна?
-Да, я занята.
-С праздником тебя, счастья, любви, и всего-всего! Я по делу звоню, одну минуточку удели мне.
-Ну хорошо.
-А вот когда крышек для бутыльков не было, как консервировали компот?
-Ну не знаю, воском пчелиным залепляли… или из дерева вырезали… Крышки были всегда… Все, я не могу говорить.

Вика отключается. Крышки были всегда.

Сажусь в машину, нахожу «Texas Floodу» Стиви Рея, отсербываю компот, слушаю.
Идеальный вкус.

Мы были идеальной парой, я и Вика. Компот правда она никогда не делала...

Становится холодно. Завожу машину, включаю печку. Слушаю музыку. Засыпаю. Мне снится бабушка, она кричит: «Степа, осторожнее, не упади!».