Дюжина ножей в спину революции : Обыкновенное

Наверное, все так живут –
Привычный, постылый уют,
Знакомая холодность блюд
На ужин,
Остывший среди немоты.
Засохшие в вазах цветы,
И всё как обычно, и ты –
Не нужен.
На ощупь проходишь маршрут
В тот дом, где не очень-то ждут,
И где не считают минут
До встречи.
Где как и всегда, невпопад,
Не то говорят и молчат,
И хочется крыть сгоряча –
А нечем.
Инстинкты – подобия чувств,
Вгоняют в вечернюю грусть.
Не замер он, бьётся твой пульс –
Но тихо.
Всесилье размеренных дней
Полезней, понятней, родней –
Чтоб вдруг не скатиться в хорей,
В пиррихий.
Чтоб не заплутать среди снов,
Чтоб верить, что это – твой кров.
Где присно, во веки веков,
И ныне
Холодным касанием ног,
Покажет, как ты одинок,
Двуспальный скрипящий мирок
Пустыни.
Заученных лет кутерьма.
Ты сходишь тихонько с ума –
Чужие тюрьма и сума,
И лица.
Полжизни берёг золотник,
Который и мал, и безлик.
И хочется выйди – и в крик.
И вскрыться.